Depois de achar uma estrada, não demorou muito para Sina encontrar uma pequena vila; passeou pelas suas tortas ruas em passos tortos – inseguro entre o que ele mesmo criara.

Sua preocupação provou-se infundada ao perceber que ninguém sequer o olhava duas vezes, aos olhos deles, ele não era mais que um viajante de passagem – e, bem, era verdade.

Sina parou seu caminhar para apreciar a música daquele lugar – o barulho de rodas indo e vindo, um homem cantando em uma taverna de esquina, martelos batendo contra metal, o choro de um bebê que uma mãe falhava em sopitar.

Ou não.