Quando entrou na diminuta sala de seu apartamento, Chuck se assustou. A mesa de centro estava estilhaçada, o sofá foi deitado para proteger alguém de um tiroteio. A parede, antes branca, estava pintada de sangue e a TV foi destruída.

Pegou seu revólver na cintura. Vasculhou o banheiro, o quarto de livros e a cozinha. Nenhum sinal do invasor.

Mas, em sua cama, com o duraque do sapato exposto, tinha um corpo. Chuck perdeu a respiração. O mesmo rosto cansado, o mesmo uniforme de inspetor. O mesmo cabelo desgrenhado.

O sósia perfeito.

Ou a verdade não assumida: Chuck Norman está morto.