Com um suspiro, Gabrielle levantou-se da penteadeira. Encarou o próprio reflexo - cabelos curtos, cacheados, olhos âmbar e uma expressão ferina. Ficar se martirizando não iria levá-la a lugar algum. Precisava de um fulcro, e... Que Deus a ajudasse, ela sabia onde podia encontrar um.

Não era o que ela considerava como sua melhor aposta, mas... Teria de bastar.

— Querida, eu... — a mãe principiou, mas Gabrielle interrompeu-a com um meneio de cabeça. — Vai sair?

— Sim, eu... Volto já.

Antes que a mãe pudesse protestar, Gabrielle saiu apressada. Atravessou Belleville e pegou o caminho de uma acomodação para solteiros em Montmartre.