Senti seu olhar intenso perseguindo e penetrando minha figura imóvel, como um predador analisa a presa antes do ataque. Sua persistência parecia proposital. “Será que entrei num fumódromo sem perceber?”, minha ansiedade pensou.

Por mais que aquele sorriso malicioso (que eu não deveria encarar outra vez) provocasse minhas palpitações, não quis empolgar-me. Ele não é o tipo de cara que gostaria de mim.

Eu sabia o roteiro da próxima cena: seu fumo tomaria conta do lugar, minhas roupas, meus pulmões. Ele sairia e eu continuaria ali, afogado por vícios alheios. Uma conclusão maviosa para uma noite medíocre.

Ou não?