— Uma… arma? — As palavras saíram de minha boca, incrédulo.

Suas mãos correram pelo carregador, checando-o.

— Quero que você a tenha. — Respondeu.

Meu espanto era visível.

— Mas, Ronan… Eu não posso. Eu nem sei mexer nisso.

O moreno soltou um leve grunhido. 

— Faltam vinte e sete dias. Da próxima vez, ele pode não conter sua sitiomania.

Engoli em seco. Antes que eu pudesse falar alguma coisa, interrompeu-me.

— Por favor. Aceite-o. E prometa que vai usá-lo, se necessário.

Hesitei por um segundo.

Minhas mãos tremeram ao pegar o revólver.

Ele agradeceu.

— Venha, vamos ao seu quarto. Temos que guardá-lo, por agora.