Padrão de Atendimento

As salas de exame do Hospital St. Mungus para Doenças e Lesões Mágicas são organizadas de forma quase idêntica, independentemente do andar. Cada uma tem uma mesa para exames, um par de cadeiras e um longo balcão. Na bancada robusta, de cada lado da pia, há recipientes com materiais hospitalares: bainhas de varinha, compressas de gaze, abaixadores de língua de madeira, amostras de poções novas no mercado. Uma prateleira de canto com material educacional, intencionalmente colocada ao nível dos olhos, transborda de panfletos que variam em tópicos desde a importância do exercício e os perigos do fumo até ao pré-diagnostico mágico em casa e a identificação de plantas perigosas.

Mas elas não são todas tão monótonas. Os medibruxos que as usam dão seus toques pessoais. Alguns decoram com fotos de seus filhos. Olhar ao redor dessas salas é como dar um pulo no tempo de viajar pela vida de outra pessoa. Os medibruxos mais reservados escolhem a arte como sua forma de expressão, adornando as paredes com estampas clássicas em molduras simples. Obras detalhadas ou intrigantes o suficiente para distrair dos minutos silenciosos de espera. Buquês de flores eternas e sem perfume são tão onipresentes que parecem obrigatórios, embora o St. Mungus não tenha tal requisito formalmente documentado.

A Sala Dois é, portanto, chocante. Paredes lisas e bege. Bancada arranhada, não muito branca. Materiais cuidadosamente dispostos, sem nem uma pena fora do lugar.

A despersonalização deixa Hermione nervosa. Ela já está desconfortável, sentindo-se não apenas pequena, mas uma criança, enquanto se senta na beirada da mesa de exame. Seus tornozelos estão cruzados e seus pés balançam vários centímetros acima da escada. Ela resiste ao impulso de bater os calcanhares nas gavetas da mesa e, em vez disso, fica olhando para o relógio, torcendo os dedos.

Pelo menos eles não a fizeram usar uma bata. Ela poderia continuar com um pouco de sua dignidade ainda intacta.

Os quartos são à prova de som para uma maior privacidade, então ela fica surpresa quando a porta se abre. Seu estômago despenca quando seu medibruxo acena com a cabeça em uma saudação.

"Srta. Granger."

Ela não consegue ter a mesma cortesia.

"Malfoy."

É meio que uma pergunta, meio recriminação, seu tom mais instintivo do que moderado. Ele ignora, os olhos cinzentos descendo rapidamente para ler o prontuário dela. Como se fosse a primeira vez que ele o visse. Como se ele não estivesse tão preparado para vê-la quanto ela para vê-lo.

"Você está aqui para o seu exame físico pré-emprego." Ele vira uma página, o pergaminho é cortado, curto e reto. "Execução das Leis da Magia. Gabinete dos Aurores."

Ele parece surpreso; ela levanta o queixo. Ele não pode saber das suas próprias dúvidas quanto ao trabalho. E mesmo que ele saiba, ela não quer dar a ele a satisfação de estar certo. Ele deve ver o desafio em seus olhos.

"Tenho certeza de que você se sairá bem lá", é sua única observação. "Prepare-se, por favor."

Ele estala os dedos e um manguito grosso e preto se desenrola de seus bíceps. O couro está gasto e flexível, e Hermione deseja que não seja tão quente, pois envolve seu braço. O couro ondula e uma linha de costura amarelada mostra o ritmo de seu coração. Cada pico é acompanhado por um barulho agudo.

"O St. Mungus sabe?" ela pergunta. "Sobre nós, Hogwarts, como não éramos ..."

"Amigáveis?" Draco olha para ela com uma sobrancelha arqueada, então termina sua anotação em seu prontuário. "Claro que sim. Mas o St. Mungus não faz políticagem. Eles nos enviam para onde somos necessários e espera-se que forneçamos um alto padrão de atendimento, independentemente de nossas associações anteriores."

O barulho do batimento cardíaco saltam e trotam, evidência auditiva da vergonha que a inunda com a implicação de um rancor de longa data. Fazia quatro anos desde que se formaram em Hogwarts. Claramente, Draco havia deixado o passado para trás.

"A enfermeira tirou seu sangue, correto?”

Hermione acena com a cabeça.

"Vou me certificar de que seja enviado ao laboratório analítico no final do expediente de hoje. Você receberá uma coruja quando seus resultados chegarem com instruções sobre como agendar seu programa de acompanhamento. Discutiremos seus resultados juntos e irei apresentar um plano de ação se observarmos algo fora do normal. Deve levar cerca de duas semanas. Tudo bem?”

Por mais cauteloso e profissional que Draco seja, a ideia de ele conhecê-la — saber qualquer coisa sobre ela — caiu como um peso sobre seus ombros. Ela já tem o suficiente com que se preocupar sem precisar adicionar seu medibruxo à lista.

"Tudo bem", ela mente.

Ela não planeja vê-lo novamente.

.

A mulher de cabelos brancos está sentada em silêncio na cadeira de canto da sala de exame. Seus óculos sem moldura equilibram-se na ponta do nariz e sua pena paira com expectativa sobre a prancheta.

"Srta. Granger, esta é Vera Chandler, chefe do Recursos Humanos do St. Mungos."

Vera acena com a cabeça firme, e Hermione olha dela para Draco, esperando que ele possa ler a pergunta em seus olhos.

“A Vera vai observar a nossa sessão de hoje”, explica. "Ela está sujeita às mesmas regras de confidencialidade que o resto da equipe do St. Mungus, então suas informações médicas permanecerão privadas."

Embora reconfortante, esse não era o problema.

"Por que...”

"Esta é uma auditoria de rotina, Srta. Granger", diz Vera, cortando suas palavras, impaciente. "Prática padrão para todos os nossos medibruxos recentemente contratados."

Ela tem a sensação de que Vera está mentindo, e a neutralidade forçada no rosto de Draco confirma isso. O buraco em seu estômago se aprofunda mais. O que ela fez?

"Obrigado por vir, Srta. Granger. Como mencionei em sua primeira visita há duas semanas, o objetivo desta sessão é discutir os resultados do seu hemograma e quaisquer medidas que você possa precisar tomar para garantir sua saúde enquanto trabalha com MLE. Eu revisei os números e eles estão todos dentro do normal.” Ele estende um pergaminho, amarrado e selado. "Uma cópia de seus registros. Como uma carreira no MLE pode ser mais estressante do que o normal, eu recomendo que você procure por hobbies ou atividades extracurriculares que possa achar relaxantes. A meditação, yoga, tricô, jardinagem, o que você preferir. Eu recomendaria estes para todos os meus pacientes da MLE", enfatiza, cortando um olhar para Vera. Os lábios da mulher se contraem enquanto sua pena arranha o pergaminho.

"Alguma pergunta?" ele pergunta uma vez que a pena se estabiliza.

"Não."

"Então terminamos aqui, Srta. Granger. Obrigado novamente por ter reservado seu tempo para isso."

Vera se levanta primeiro, saindo da sala com o nariz empinado. Draco segura a porta para ela e a observa ir, com a sobrancelha levantada. Ele a segue para fora; Hermione o segue.

"Malfoy?"

Ela alcança seu ombro. Ele se vira assim que ela faz contato, recuando como se ela fosse uma ameaça. Ele lança um olhar preocupado por cima do ombro, mas Vera já havia dobrado a esquina. Parte da tensão deixa seus ombros e ele a encara com um suspiro.

"Sim, Srta. Granger?"

"Oh, pare com isso, sim? Não há necessidade de formalidade. Agora, o que foi isso?"

"Isso, Srta. Granger , foi o fim de uma investigação que começou há duas semanas, depois que uma paciente anônima informou ao St. Mungus que ela se sentia desconfortável sob meus cuidados."

Ela sente o ressentimento emanando dele, irradiando como o calor do asfalto em um dia escaldante de verão. É o resultado da injustiça de uma acusação injusta e a frustração de não ter o controle, de ser um inseto sob o volante de uma grande máquina. O calor inunda as bochechas de Hermione. Vergonha.

"Fui afastado das rondas por uma semana e ameaçado de suspensão não remunerada. Todas as minhas nomeações desde que fui reintegrado foram reavaliadas."

"Eu não pensei... vou escrever para eles cancelarem."

"Não se preocupe. Você já fez o suficiente. Só vai levantar mais suspeitas se eles ouvirem algo de você novamente."

O silêncio paira entre eles. Draco respira fundo e fecha os olhos, em busca de calma. Hermione muda seu peso para a outra perna.

"Eu sinto muito."

Draco abre os olhos. Ele se concentra em um ponto acima do ombro dela, incapaz — ou sem vontade — de olhá-la nos olhos.

"Esqueça", diz ele. "Apenas se mantenha longe de problemas. É melhor para nós dois assim."

.

"O que aconteceu?"

Os olhos desfocados de Hermione se aguçam. A adrenalina da luta está sumindo rapidamente, a dor e o cansaço tornando tomando presença. Ela pode sentir seu próprio cheiro — ozônio, suor, tecido chamuscado, sangue. É óbvio o que aconteceu: ela havia perdido.

"Me cortei em algum feitiço, eu acho." Ela estende o braço direito para ele. O Ditamno cumpriu seu dever, e uma fina camada de pele cresceu sobre a ferida profunda. É rosa e sensível, mas não está sangrando. Ser enviada para o St. Mungus, para Draco, parece exagerado.

Ele estala os dedos. O manguito de frequência cardíaca envolve seu bíceps esquerdo e começa a zumbir continuamente.

"Definitivamente, não foi feito por nenhuma criatura?"

Fenrir Greyback estava fugindo há anos, mas foi apenas recentemente que o departamento de Aurores recebeu pessoal e informações o suficiente para começar a caçá-lo. A operação era para ser confidencial. Sua pergunta a faz se perguntar quanto sobre aquilo já vazou.

"Foi um feitiço", ela confirma.

Ele levanta o braço dela com a sua mão enluvada, franzindo a testa.

"Ditamno só cura o ferimento superficialmente. É inútil para ferimentos subcutâneos." Ele enxágua o corte com água morna, usando uma esponja presa em uma pinça para limpar as manchas de sangue mais teimosas. Quando a pele dela está limpa, ele passa a varinha sobre ela. Seu braço pinica, uma coceira onde ela não consegue coçar, perto do osso. Um pedaço de pele fresca de cinco centímetros brilha em vermelho.

"Você tem uma ruptura muscular. Laceração transversal do extensor dos dedos e do extensor ulnar do carpo, muito provavelmente" ele murmura. "Flexione seus dedos para mim. Em seguida, seu pulso, para cima e para baixo." Ela o faz, e ele observa os movimentos de sua mão de perto. "A amplitude de movimento não parece afetada. Deve cicatrizar por conta própria em um mês, talvez dois. Vou enfaixá-lo, imobilizá-lo..."

"Não."

Draco faz uma pausa, uma sobrancelha platinada arqueando alto.

"Não?"

"Eu sou destra. Não posso ter meu braço da varinha imobilizado. Não quando eles precisam de mim no campo." A linha dura da boca de Draco indica que não há necessidade de entrar em detalhes sobre quem eles eram.

"O departamento de Aurores tem uma política de licença médica."

"Eu não posso ir de licença."

"Sim você pode."

"Eu não posso." Ela sente o pânico crescendo dentro dela; ela precisa que ele entenda. “Não consigo dormir quando eles estão no campo e eu não estou”, confessa. "Somos uma equipe. Sempre fomos uma equipe, e se eu não estiver lá para protegê-los, se eu não estiver lá para salvá-los..." Ela o olha nos olhos. "Por favor, Malfoy?"

Ela mantém seu olhar duro e sua respiração. Então, algo nele muda. Ele olha para ela com olhos cansados, como se isso fosse apenas mais um passo em uma longa fila de decisões errôneas.

"Deite-se."

A mesa de exame sobe para encontrá-la automaticamente, ajustando-se até que ela esteja confortavelmente reclinada. Draco pega o braço dela e o posiciona longe de seu corpo, então ajusta a mesa para que ela fique na altura de sua cintura. Embora suas vestes de medibruxo garantam que não há nada para ver, ela desvia o olhar. Ela ergue os olhos para ele.

Draco é um medibruxo competente. Ela vê isso na maneira como ele se move ao redor da sala, que, ela percebe agora, é enxuta, configurada exatamente como deve ser para máxima eficiência. Ela vê seus olhos, que estão estreitados e focados enquanto ele examina seu ferimento novamente. Ele foi treinado para isso tanto quanto ela para ser uma Auror, e embora a falta de controle normalmente a deixasse em pânico crescente, ela não sente a típica falta de ar aterrorizante. Ela não está no controle, ele está. E tudo parece bem.

Os olhos de Draco se voltaram para a braçadeira de batimentos cardíacos e seu zumbido rápido.

"Monitor com falhas", ele murmura. Ele mexe os dedos; o barulho para, mas a exibição permanece. "Vou ter que comprar um novo."

Hermione muda seu olhar para o teto e faz um ruído afirmativo no fundo da garganta, tentando se acalmar.

"Eu poderia ser demitido por isso, você sabe." Ela se assusta quando sente a picada em seu braço, uma queimadura momentânea que se transforma em nada. "Anestésico local", explica ele. "Vou reabrir a ferida e reparar as fibras musculares com as mãos. Você consente?"

Ela acena com a cabeça.

"Eu preciso ouvir isso."

"Sim."

"Eu aconselho você olhar para o teto. Por favor, faça o seu melhor para ficar parada. Uma leve pressão agora."

Ela não consegue evitar: ela vira a cabeça para vê-lo trabalhar. A varinha dele é lenta e firme enquanto corta a pele dela, a pele nova se desfazendo como linho rasgado. Ela grita de surpresa quando o sangue escorre do corte; ela mal havia sentido.

Ele não vacila. Parte dela espera que ele faça isso, e talvez ele saiba.

"Eu vivi uma guerra há quatro anos na Escola das Artes da Cura de Hipócrates", diz ele distraidamente, a atenção voltada para os movimentos curtos e precisos de sua varinha. "Se isso não pudesse me ensinar que todo sangue é o mesmo, então nada poderia."

O calor salpica atrás de seus olhos, e ela muda seu olhar para a segurança vazia do teto branco. Ele termina seu trabalho, aplicando vários pontos para manter as bordas do corte juntas. Um unguento fresco que cheira a oceano. Uma atadura de gaze. Várias tiras de esparadrapo.

"Sem Ditamno?"

“Eu poderia escrever uma tese sobre a excessiva confiança do Ministério em Ditamno”, ele resmunga. "Deixar a pele curar naturalmente é menos traumático para o corpo e resulta em menos cicatrizes. A pomada vai ajudar. Vou mandar você para casa com um frasco."

Ela estremece novamente quando ele se inclina sobre ela. Ele faz uma pausa, as mãos pairando a centímetros do rosto dela.

"Eu quero tratar suas escoriações. Posso fazer já que está aqui. Tudo bem?"

Ela engole em seco, mas consegue um "Sim".

Draco é gentil enquanto limpa o sangue do rosto dela, seus dedos enluvados são delicados enquanto ele aplica uma fina camada de pomada. Ele não se demora, trabalhando em vez disso com uma eficiência experiente, como se ela não fosse diferente de qualquer outro paciente. O que é ótimo. Que é o que ela quer. O padrão de atendimento e tudo isso.

Ele a ajuda a sentar e remove a couro de seus braços. As luzes diminuem por um momento, mas ela pisca e a sala volta a se iluminar e pega a jarra que ele oferece.

"Mantenha a bandagem esta noite, mas troque-a logo pela manhã. Reaplique a pomada em suas escoriações faciais a cada quatro ou seis horas. Uma camada fina bastará."

"Obrigada."

Ela se levanta da mesa. Imediatamente, seus joelhos cedem. Ela sente que está caindo e vê o chão vindo em sua direção e se prepara para a dor. Então ela para, segura contra o par de braços fortes que a envolveram bem a tempo. Um estalo enrola o manguito em volta de seu braço mais uma vez, e Draco a senta em uma cadeira. Ele se agacha para que fiquem no nível de seus olhos e pressiona os dedos quentes no pulso em seu pescoço. A sala balança e ela fecha os olhos.

"Você já desmaiou ao ver sangue antes?"

"Não."

"Você almoçou hoje?"

Ela abre os olhos o suficiente para dar a ele um olhar incrédulo.

"Tenho estado um pouco ocupada."

O canto da boca de Draco se contrai.

"Há alguém para quem você possa usar o flu quando chegar em casa?"

"Ron", ela oferece. "Ou Harry." Desde que eles tenham concluído o interrogatório. Eles provavelmente não tinham.

A expressão de Draco vacila, o profissionalismo desaparecendo para se entregar a algo humano. Indo embora antes mesmo que ela pudesse nomear.

"Bom. Você não deveria ficar sozinha esta noite."

Ela acena com a cabeça, sabendo que ela não vai usar o flu para a casa de nenhum deles. Ela quer se enroscar com seu cobertor e seu gato e apenas dormir.

Draco a faz beber um copo d'água antes de deixá-la ficar de pé, e sua mão permanece logo abaixo do cotovelo dela, pronto para pegá-la novamente se necessário. Ele a acompanha pelo corredor até a recepção.

"Se você não se sentir melhor pela manhã, use o flu para vir até mim."

"Na mansão? Eu não...”

"Aqui, Granger. Eu digo aqui." Ele dá a ela um olhar avaliador. "Tem certeza de que está bem o suficiente para viajar?"

"Sim."

Merlin, sim . Ela precisa sair antes de dizer qualquer coisa de que se arrependerá.

.

Foi uma longa manhã. Mesmo depois de dormir a noite toda e chegar tarde ao Ministério, Hermione ainda se sente confusa, como se seu cérebro não estivesse processando como deveria. Ela provavelmente deveria estar em repouso. Robards teria entendido. Mas ela tinha um relatório para arquivar e pistas para acompanhar — muito e muito urgente para deixar para depois, mesmo que por um dia.

Ela ouve a voz dele do outro lado do escritório, o timbre rico e baixo, como se tivesse sido ajustado especificamente para seus ouvidos. Ela ergue os olhos antes de se lembrar de todos os motivos para não fazê-lo, antes que possa se preocupar com o que seus olhos podem revelar.

Draco está no elevador. Ele está perguntando por ela.

Ele parece diferente fora de suas vestes de medibruxo; verde limão não combina com ele, mas o que está por baixo sim. Um Oxford azul enrolado nas mangas. Calça cinza feita sob medida, amassada e enrugada pelo trabalho noturno. Seus olhos se estreitam quando encontram os dela, e ele segue o caminho através do escritório, ela mantém sua atenção nele enquanto seu cérebro funcionava com todas as engrenagens.

Ele para na mesa dela. Ela olha para ele e tenta não sorrir.

"O que você está fazendo aqui?"

"Você passou a noite sozinha."

Seu coração salta com várias batidas.

"Como você sabe?"

"Eu perguntei."

Ela lança um olhar furioso para a cozinha, onde Harry e Ron estão parados como guardas cautelosos. Harry bebe seu chá, estudando-os descaradamente. Os braços de Ron estão cruzados e sua varinha em punho. É como se procurasse qualquer desculpa para lançar um feitiço nas paredes baixas do cubículo. Draco segue o olhar dela.

"Existe algum lugar onde possamos ir?"

Seu estômago revira.

"Sala de conferência." Ela sente o peso de cada olho no escritório enquanto o leva para o pequeno espaço no canto.

A porta se fecha e eles ficam frente a frente, o ar entre eles tão tenso quanto uma tempestade.

"Você não precisava...”

"Meu turno acabou e eu..."

Eles falam ao mesmo tempo. Draco gesticula para que ela continue.

"Você não precisava passar por aqui. Eu teria ligado se alguma coisa desse errado."

"Porque você tem um excelente histórico de seguir instruções simples." Seus lábios formam um sorriso malicioso, mas há uma corrente de censura espreitando sob a expressão. Ele puxa uma cadeira para ela e se senta ao lado.

"Arregace a manga, por favor."

Ela estende o antebraço para ele, e ele segura seu cotovelo com a palma da mão direita, embalando o braço dela sobre o dele. Seus dedos firmam seu cotovelo enquanto ele remove a bandagem. As bordas das suturas estão marrons por causa do sangue seco, e a própria ferida — que em circunstâncias normais teria ficado úmida com uma crosta recém-formada — já tinha pele formada graças ao unguento.

Ele fecha os olhos e passa a varinha sobre a incisão de cura.

"O que você está fazendo?"

"Feitiço de diagnóstico. Por favor, fique quieta."

"Malfoy, eu..."

Ele a cala e continua o processo, e ela não sabe se olha para o braço ou para o rosto dele. Ela decide, imprudentemente, talvez, sobre o último, e faz um estudo da linha de sua sobrancelha, atualmente desenhada em concentração. Ela vira o olhar de volta para o braço quando percebe que é mais fácil.

"As fibras musculares estão todas resistentes. Você pode sentir um pouco de dor nos próximos dias, mas contanto que você tome cuidado, você ficará bem."

"Graças a você. Você é um medibruxo talentoso."

Seus olhos se encontram, e o coração de Hermione acelera quando ele se inclina em sua direção. Seus olhos se fecham. Ela sente o puxão do adesivo e uma onda de decepção quando ele apenas remove a bandagem em sua testa.

"Você trocou isso recentemente", observa ele.

"Esta manhã."

Ele verifica o queixo dela a seguir.

"Você se sentiu bem? Sem tonturas? Teve tonturas?"

Só agora, quando ele está mais perto dela do que nunca. Quando ela pode ver o crescimento leve de pelos loiros em suas bochechas e sentir o cheiro de menta em seu hálito. Quando ele a toca com o típico cuidado que alguém teria com um objeto amado e a faz sentir coisas que ela não sentia há anos.

"Granger?"

Seus dedos param na ponta de seu queixo, seus olhos cinzentos completando a pergunta.

"Estou bem", diz ela. "Muito bem."

.

As portas da ala se abrem. Hermione corre ao lado de uma equipe de medibruxos júnior, suas vestes verde-trevo chicoteando atrás deles conforme seu fervor aumenta. Ron está deitado em cima da maca que eles estão dirigindo, imóvel e rígido, seus grandes olhos azuis cegos, aparentemente em coma.

Ela o vê no final do corredor, parecendo uma salvação contra um pano de fundo fluorescente, brilhante como o sol.

"Malfoy!"

Sua avaliação é rápida: ela, os juniores, a maca. Seus olhos ficam duros e seus passos são longos e rápidos. Ele os encontra no meio do corredor principal.

"O'Callaghan, resolva isso." Ele empurra a prancheta que está segurando no peito do júnior mais próximo. "Disarro, encontre Pham e diga a ela que temos um caso urgente no Dez. Vayeda, Sala Dez — prepare-a. Agora. Complemento de poção completo e quarentena, apenas por precaução."

Os juniores se espalham ao receberem suas ordens. Draco se vira para ela em seguida.

"O que aconteceu?"

"Estávamos seguindo uma pista. Ron foi atingido. Eu não sei...”

Ela olha para Ron. Seus olhos irritantemente vazios. Os flocos de neve não derretidos em seu cabelo. Ela toca seu braço; sua pele é como gelo.

"Diagnóstico?"

Ela olha de volta para Draco.

"Nenhum. Nós o trouxemos direto para cá."

"Onde está Potter?"

"No Ministério, interrogando. Ele não viu nada."

Draco se vira para o júnior restante.

"Precisamos estabilizá-lo, Nagle. Comece com os sinais vitais, depois comece o feitiço. Você pode lançá-lo em movimento?"

Nagle concorda. Ele sai do controle do carrinho e Draco o mantém em movimento, fazendo um arco suave em uma curva fechada. O júnior começa um canto constante, cada sílaba enunciada com precisão.

"Animfirmum. Corfirmum. Cerefirmum. Mensfir... "

O corpo de Ron se levanta, suas costas se curvando em um arco impossível antes de cair de volta. Ele quica com força no forro da maca e começa a ter espasmos. Draco dá um salto e joga o corpo em apuros de Rony de volta ao carrinho.

“Merda! Nagle, segure-o, apenas os ombros! Deixe-me...”

Hermione grita e segue em frente, desesperada para ajudar. O espaço ao redor de Ron de repente está cheio; ela não tinha notado a chegada de tantos medibruxos. Um aperto envolve seu braço e torce suas costas. A mudança no embalo é tão repentina que ela colide com a parede do corredor.

"Cai fora, Granger!" Draco grita. Ele aponta para alguém de túnica cinza. "Mantenha-a aqui!"

E então sua mão é substituída pela de outra pessoa, e ela o observa correr pelo corredor com Ron. Eles dobram outra esquina, e Hermione de repente sente a pressão do terror que ela estava segurando.

"Você está bem, senhorita?" o homem pergunta. "Você está tremendo."

Ela olha para as próprias mãos e as fecha em punhos. Ela tem que se controlar.

"Existe algum lugar onde eu possa me sentar?"

Ele a leva a uma sala de espera e fica de guarda no canto. Ela se senta em uma cadeira acolchoada e faz a única coisa que pode: espera, com os joelhos dobrados até o queixo, a cabeça doendo e os olhos vermelhos, mas secos.

Eventualmente, uma mão pousa em seu ombro.

Ela se levanta e joga os braços ao redor dele. Ele a aperta uma vez, então a segura com o braço estendido.

"Como ele está?"

"Eu não sei. Eles o estabilizaram, ou tentaram. Então ele começou a ter convulsões, e..."

Os olhos de Harry se fecham enquanto ele absorve a notícia da maneira tranquila e cansada que ele aperfeiçoou ao longo de uma vida de incertezas e sacrifícios.

"Quanto tempo faz?"

"Vinte minutos? Trinta? Não tenho certeza. Eu ia perguntar...”

"Granger?"

Draco está a poucos metros de distância. Seus olhos passam rapidamente entre ela e Harry, calculando algo que ela não consegue se preocupar em corrigir no momento. Harry a solta.

"Como ele está?"

"Weasley está bem por enquanto. Nós o estabilizamos."

"Ele está acordado?" Hermione pergunta.

"Não."

"O que aconteceu?"

Draco olhou de volta para Harry.

"Eu não posso te dizer. A família dele foi contatada?"

"Eles estão vindo", confirma Harry. "Precisamos saber o que o atingiu, Malfoy. O Ministério..."

"Precisa esperar até que eu atualize a família dele. Isso pode não fazer sentido para você, Potter, mas eu tenho protocolos a seguir. Existem regras aqui."

O fogo de sua antiga rivalidade acende como uma palha seca. Harry dá um passo para mais perto dele.

"O que você está querendo dizer, Malfoy?"

Draco levanta o queixo.

"Nada que você ainda tenha entedido."

Hermione se coloca entre eles e coloca a mão no peito de Harry.

"Isso é o suficiente. Este não é o momento para..."

Sua palestra é interrompida por um grito, e Gina cai nos braços de Harry um momento depois. Molly e Jorge seguem atrás dela, parecendo pálidos e assustados. Hermione está ao lado de Draco. Embora ela os conheça há anos e seja tratada como alguém da família, isso é diferente. Intrusivo. Privado. Draco parece igualmente perdido e, embora ela esteja ansiosa para pegar a mão dele, para seu próprio conforto, não é a hora.

Ele limpa a garganta, interrompendo o reencontro.

"Se vocês me seguirem," ele diz aos Weasleys.

"Conte-nos aqui", fala Gina. "Nós vamos contar para Harry e Hermione de qualquer maneira."

Draco olha para Molly em busca de confirmação. A bruxa mais velha acena com a cabeça.

"Muito bem. Se vocês todos me seguirem, então."

.

Hermione fecha a porta ao som de risos e cheiro de chocolate quente. Os Weasleys trouxeram o Natal para a ala de Danos por Feitiço da maneira típica, enfeitando a sala de recuperação de Ron com bugigangas e luzes, uma árvore transfigurada, um punhado de visco muito sugestivo, uma pilha de presentes e o banquete tradicional. É caloroso e adorável, e Hermione está grata por fazer parte disso, mas há mais alguém que merece sua gratidão hoje.

Ela vai até a estação dos medibruxos juniores e folheia o diretório do hospital. O escritório de Draco fica do outro lado da enfermaria. Os corredores estão silenciosos enquanto ela caminha, o que lhe dá muitas oportunidades para duvidar de si mesma. Para adivinhar os sentimentos que vinham crescendo desde que ela o vira pela primeira vez, seis meses atrás.

Ela hesita, seu punho pairando sobre a maçaneta da porta do escritório dele, mas a escolha só é feita quando a porta se abre. Draco está diante dela, sua capa de viagem pendurada no braço. Ela abaixa a mão.

"Você está saindo", diz ela, sentindo-se estranha.

"Eu tenho alguns minutos."

Ele dá um passo para trás e a dá as boas-vindas, deixando a porta se fechar atrás dela. Ele deixa sua capa de lado, se recosta na mesa e espera, observando-a como se ela fosse um experimento fascinante começando a dar resultados. Ela sente a pressão de suas expectativas e tenta não demonstrar.

"Obrigado por deixar os Weasleys comemorarem juntos."

"Não é a primeira vez que eles fazem isso aqui, eu já aprendi."

Ela sorri, mas parece errado. Muito restrito. Muito forçado.

"Ron está bem hoje," ela diz para preencher o longo silêncio. "Ele só teve uma convulsão. Durou cerca de vinte segundos. Sem ataxia."

"Fico feliz em ouvir isso."

Mas é claro que ele já sabia. A atividade cerebral de Ron é constantemente monitorada e assim será até que Draco o considere bem o suficiente para ser liberado.

"Ele só precisa de mais uma semana de tratamento", diz ele, como se antecipasse sua pergunta. "Então você pode levá-lo para casa."

A maneira como ele diz isso. O tom cortado. Os olhos baixos. O movimento de seu pulso para expor o mostrador do relógio. Ela o está impedindo de passar as férias, mas há mais do que isso. Ela se pergunta se o cálculo que ele fez depois da admissão de Ron no St. Mungus mudou as variáveis.

"Agradecemos tudo o que você fez por ele. Lilá também."

As sobrancelhas de Draco se erguem, e a luz de esperança renovando em seus olhos confirma as suspeitas dela.

"Brown?"

Hermione acena com a cabeça.

"Ela está em uma missão no Japão, trabalhando em uma história para o Profeta Diário. Ela não pode voltar com a chave de portal até meados de janeiro, mas contamos tudo a ela. Sei que ela vai querer agradecer pessoalmente quando retornar."

"Não é nada", diz ele, tão mecanicamente que parece um hábito. "É meu trabalho."

"Eu sei que é o seu trabalho, mas não é nada." Ela torce no ar uma caixa embrulhada em papel prateado e a oferece a ele. "Obrigada."

Ele mantém as mãos na mesa e balança a cabeça.

"Não posso aceitar presentes de pacientes."

"Você não está atualmente no processo de me tratar, então não sou tecnicamente sua paciente." Ela mexe a caixa. "Você não está violando o Código de Conduta Ética do St. Mungus. Já verifiquei com o Departamento Jurídico."

Um sorriso divertido surge em seu rosto.

"Claro que você verificou."

Ele demora para desembrulhar e move suavemente o papel de seda verde para o lado. Então, ele para. Um novo manguito de frequência cardíaca. Costura branca imaculada. Couro preto brilhante, macio e flexível. Ele a encaixa. A manga sobe como uma serpente obediente e envolve os bíceps de Draco. Seus olhos se encontram.

"Não é ruim", ele confessa em voz baixa.

Hermione engole o nó na garganta.

"Eu sei."

Ela não se lembra de ter diminuído a distância entre eles, mas sempre se lembrará do beijo, firme e depois complacente, doce e há muito esperado. Sua incerteza persistente derrete com a sensação de suas mãos quentes em seus quadris, e o som de seu coração, o barulho agudo correndo junto com o dela.