— Você precisa se alimentar. - Hermione dizia enquanto buscava a bandeja intocável de Ron.

— Não sinto fome. - Sua resposta é triste.

Era uma raridade ouvir tais palavras saindo da boca de Ronald Weasley. Mas a tristeza parecia ser capaz disso. Hermione deixou a bandeja de lado e se ajoelhou em frente ao marido.

— Entendo sua tristeza. Mas se você ficar doente o que será de mim? De Rose? De todos?

— Não sei nem o que será de mim…

— Sua mãe está olhando por você, certamente querendo mandar você se levantar. - Hermione entendia a dor. - É Natal.