Todo aquele sentimento irascível que prendeu-se em mim, quando vovô me entregou em silêncio o livro velho, se esvaiu.

Estava sendo incrível como um diário, poderia me prender muito mais que qualquer livro de ficção. Era como um filme.

Estava sentada a mesa de jantar, enquanto vovó estava no fogão, estourando pipoca para nossa sessão de cinema.

— Vó, o vovô já ficou preso numa ilha? – Perguntei, meio sem jeito, o dono do diário, se autodescreveu como criminoso.

Ela parou, e então ouvi um longo e pensativo suspiro.

— Ele não fala sobre esse tempo... Não consigo nem imaginar pelo que passou.