“Sofia” apresentou-se com um sorrio.

Ela era como primavera, e automaticamente meu cérebro trouxe uma trilha sonora como se fossemos um filme em preto e branco.

Ela contou-me coisas sobre saudade, sobre seus passeios pelo museu, seu interesse por arte e o sonho de viajar o mundo.

Na rua paramos para um café, e ela contou-me mais.

Na semana seguinte, na Paulista, ela roubou-me um beijo.

No mês seguinte chamou-me de donzel, porque na nossa história ela não seria a donzela a ser salva.

E foi assim que começou. Eu era como um verso de Belchior: um sujeito de sorte.