Penso outra vez em Belchior, que sangrando e chorando considerava-se sujeito de sorte, e morrendo no ano passado prometia nesse ano não morrer. Tenho morrido todos os anos, mas agora decido não mais. Faria minha sorte, mesmo que doesse como doeu nas outra vezes.

Na corrida em recusar a bitafe de covarde, esbarro e quase derrubo alguém. Gaguejando peço desculpas, o homem reclama e se retira.

Ajeito-me encolhendo os ombros, sou um completo desajeitado.

Mas alheia a minha falta de sorte ela é serendipidade pura quando surge na minha frente, a garota para e sorri. E agora era minha vez.