Corvos

Ao longe, tão longe, ouve-se então,

Um bater de asas de escuridão.

Granares agudos com intensidão,

Cantam, coro, num maldito sermão...

Do bico escuro se ouve o granar:

“Morra! Morra! Morra!”

Tão pobre, tão pálida, coitada da Lua!

Assistindo, cansada, o corpo cair.

Velando, fria, a morte presente,

E vermes, ligeiros, começando a surgir...

Ao longe, se ouve o corvo granar:

“Morra! Morra! Morra!”

Deitado á terra, entregue á escuridão,

Na noite fria, no corpo inerte, sem vida...

Os vermes, famintos de carne fresca,

Devoram e aos poucos levam á podridão

Ao longe, bem perto, se ouve o granar:

“Morra! Morra! Morra!”

Oh! pobre corpo pútrido!

Sucumbido ao beijo da morte!

Talvez em vida fosse iludido,

Depois de morto, entregue á sorte!

O canto sombrio se ouve do granar:

“Morra! Morra! Morra!”

Qual revoada, sombria e faminta,

As asas negras se põem a bater.

Pousam no sangue seco do chão,

E restos do corpo se poem a comer.

Agora, que pena, não há mais o granar:

“Morra! Morra! Morra!”