Moma tinha severas preocupações quanto a Samara, e só agora entendia a resposta de Johnson, quando o questionou sobre a médica no churrasco do sindicato, fazia duas semanas:

“— Você vai ver.”

Essa fora a resposta à pergunta tão óbvia:

“—Terei algum problema com ela?”

A frase quicava em sua mente, junto com as observações que fazia sobre a garota, calculando os riscos que levaria ao seu lado profissional e para o seu noivado.

— Porra!

Xingou diante da noiva, sentado na mesa de almoço em pleno domingo. À sua volta alguns futuros parentes que o olharam espantados.

— Algum problema, amor? — A voz da garota era serena.

— Me desculpem. Me desculpem.

A situação roubava sua calma. E ele tentava poupar a futura de qualquer problema no serviço, mas estava ficando difícil.

— Não é nada demais, minha vida. — Deu-lhe um selinho.

Moma passava por um momento em que sentia uma pressão diferente, não apenas com aproximação do casamento, mas com a aceitação. A família de sua noiva Fabíola era riquíssima e ele apenas um trabalhador que frequentava a mesma igreja da qual eles eram donos. O rapaz se sentia um agraciado, mas sempre se questionou o porque de ser aceito tão facilmente, sem maiores questionamentos.

“É um plano de Deus.” — Respondia qualquer um a quem ele perguntasse.

O que o desviou desse pensamento, ao menos por aqueles momentos, era o que estava por vir referente à corregedoria. Sua a vontade de que eles afastassem Samara imediatamente das funções. Não queria mais o risco da companhia da médica.

“Maldita drogada!”

Que viesse outra. Moma pegou um copo de guaraná e foi para a parte de fora da casa. Respirou fundo tentando acalmar os nervos e não deixar aquilo acabar com o resto de seu dia. Mas, de fato, era um problema que se não resolvesse, seria tragado por ele.