Entretanto, sinto-me estranhamente fatigado.

Quando isso acontece, entro para o meu refúgio mental e fico a rabiscar letras num caderno. Frase soltas que se contorcem, como serpentes caprichosas, entre desenhos estilizados. Figuras que esvoaçam na minha cabeça que precisa de acalmar o turbilhão, reencaixar-se na serenidade que me é absolutamente necessária.

Chester desaba aos pés do sofá, perto de mim. Encosta a cabeça no assento e suspira. Olhos fechados, abandonado numa postura derrotada, pernas e braços esticados.

E eu esqueço o meu estado de pura exaustão e preocupo-me com ele.

— Queres ir para casa? Já terminámos.

— Mike… alguma vez achas que não vale a pena?

— O quê?

— Todo o esforço.

— Não. Porque faço sempre tudo, primeiro, para mim.

— Ah… certo.

— Podes ir para casa.

Continuo a desenhar, a escrever e a inventar coisas aleatórias. O Chester fica ali e de repente dou por mim a desenhá-lo. Faço um boneco engraçado, traços simples, uma caricatura.

Depois desenho-me a mim e estamos os dois sobre um pequeno palco, num festival de província.

Qualquer dia, vou fazer uma série animada da banda. Só para me divertir.

Entretanto, sinto-me melhor. E o Chester adormeceu ao meu lado.