—E você, quantos anos tem?- Lucas me pergunta.

—Tenho vinte e sete.

—Ainda sente raiva da sua mãe?

—Um pouco- Respondo sem zingrar, pois quero ter certeza que ele saiba que não estou mentindo.

—Eu tenho muita. Ela fez coisas ruins. Uma mãe deve proteger e dar carinho. Mas...

Lucas suspira e para de falar. Fico nervosa, pois ele pode estar prestes a ter mais um surto de raiva e pode me matar agora mesmo.

—Eu sei, uma pena que nossas mães não sabiam ser mãe- Comentei na esperança de humanizar a minha pessoa e meu sofrimento para ele.