Ele deveria estar pensando em mais coisas. Deveria estar pensando em Sancha, em Ezequiel. O que seria deles? O que Sancha faria quando seu corpo fosse encontrado? Como Ezequiel lidaria com a perda do pai?

Talvez, mas só talvez, seu filho fosse uma pequena esperança naquilo tudo. Ele gostava da criança. Mas não era o suficiente. Nada era. Não conseguia mais simplesmente empurrar aquilo tudo para frente com a pouca força que tinha; era impossível passar mais tempo fingindo que parte dele não existia.

Deveria estar pensando em coisas boas, ou mesmo coisas ruins, mas sua mente estava vazia. Era óbvio o que devia fazer. O que precisava fazer.

Havia um pequeno eco, em algum lugar perdido em sua alma, dizendo Bento Santiago, Bento Santiago.

Ele lembrou da primeira vez que pronunciou aquele nome, falando cada sílaba lentamente e com muita atenção, porque queria apreciar cada segundo.

Escobar afundou na água novamente. Já havia feito aquilo inúmeras vezes. Emergir e finalmente respirar, depois de muito tempo mergulhando, costumava ser uma coisa boa. Não era mais.

Eu não posso continuar.

Ele lembrou da época do seminário, quando podia fugir para algum lugar escondido com Bentinho, mas ambos abandonaram aquela vida e Bentinho havia dito sobre Capitu, então Escobar se obrigou a ter Sancha. E, depois disso, eles nunca mais estiveram sozinhos. Era o certo, não era?

Mas eu não quero isso.

Aquilo era tão sujo. Escobar estava sujo até o último fio de cabelo, até o último pensamento que tinha todas as madrugadas.

Então deixou que o mar lavasse toda a sujeira de seu corpo.

E, como todo bom pecador, Escobar era feito apenas de pó e heresias.