“Bem me quer” Mark pronunciou arrancado uma pétala da margarida.

Faltavam três.

“Mal me quer.” Repetiu o ato.

“Bem me quer.” Novamente, puxou a pétala.

Ele suspirou vendo a última pétala restante antes de arrancá-la sem cerimônias.

Mark se considerava bom em observar e entender as pessoas. Ele entendia como todos da Guilda funcionavam, menos Lucy.

Não, ele entendia, algumas vezes. Outras, ele achava que era uma pessoa totalmente diferente no corpo dela.

Montgomery era um tanto rude com quem não conhecia, esnobe e orgulhosa no limite, mas costumava se dar bem com os demais da Guilda, gentil com Poe e Louisa, bastante espirituosa. Lucy era o tipo de pessoa que é boa mesmo não aparentando ser. Ela era amigável com Mark, sorria bastante às suas piadas infames, sempre o surpreendia com um abraço quando ele não estava olhando. Talvez, ele tivesse interpretado errado as ações dela, pois todas as vezes que ele a abraçava, falava demais, dava um passo mais próximo à ela, Lucy corria.

Mark sabia do tratamento que ela recebeu no orfanato, por isso, quem sabe, outras pessoas a tocando não lhe agradassem. Talvez, ele tivesse dito algo errado, que não tenha a deixado confortável.

Eram muitos 'talvez', e todos apontavam para desculpas. Twain precisava se desculpar com ela, ele pensou, e de resposta nada específica e objetiva, ele ganhou um beijo. Mas então, sem mais explicações, Lucy fugiu.

E Twain ficou despetalando margaridas na busca de que, por uma benção divina, elas lhe dessem a resposta para os verdadeiros sentimentos de Montgomery.

Olhando de soslaio os caules sem pétalas separadas em dois lados, Mark sorriu. 12 para bem me quer, 9 para mal me quer. Ele tinha um outro veredito além da de que Steinbeck iria bater nele por arrancar outras vinte e uma flores do seu jardim novamente.