A verdade é que Lovecraft nunca havia pensado em nada que não se relacionasse à descanso e ao mar, ainda mais, se ambos estavam relacionados. Portanto, morte ou vida nunca importaram, mas se parasse para pensar, antes, teria dito que a morte não era algo ruim, afinal, quem incomodaria os mortos? Ninguém. Mas então, vinham os contras. Mesmo os mais velhos da sua espécie ainda estavam vivos após séculos, os antecessores duraram tantos anos quanto antes de, por fim, falecer. E mesmo qualquer esforço que Howard fizesse para morrer em batalha, ele era inútil.

Basicamente, era uma longa vida, e se não fosse por Steinbeck, Howard não a passaria de outra forma senão dormindo.

Mas não era esse caso, e John talvez não chegasse nem os 100 anos, poucos humanos chegavam. Vê-lo morrer e tentar dormir pelos demais anos que ainda tinha de vida soavam ainda mais entediantes do que trabalhar.

Pela primeira vez, Lovecraft não estaria satisfeito dormindo. Uma imortalidade sem John Steinbeck seria triste, entediante e mais fria do que o fundo do mar e Howard não estava pronto para ela.