O ciúme é tosco. É um sentimento ridículo, sem sentido, sem base nem argumento. Se você for parar para pensar, quase nenhum sentimento tem justificativa. Nós simplesmente sentimos e ponto. O fluxo de consciência que me motiva a pensar nisso é a raiva. Eu sinto raiva de não poder ter o que quero na hora que quero, sinto raiva porque isso deriva de todas as porcarias de escolhas que eu já fiz. Sinto raiva por sentir raiva sem motivos plausíveis.

O ciúme é parecido. Quando o sinto, ele me consome por inteiro; consome meus pensamentos como um buraco negro, sugando tudo o que se aproxima; consome minha energia, a única que eu teria para lutar contra um sentimento tão irascível; consome até mesmo outros sentimentos, como o inconformismo, que só volta quando o ciúme dá lugar à sanidade.

Sentir ciúme é algo medieval e conservador, é achar-se dono de uma pessoa que nunca vai ser sua, é diminuir-se a ponto de pensar que qualquer outra coisa é mais importante que você. Colocar em palavras o que é o ciúme me faz pensar o quão idiota ele é. Contudo, mesmo que a vida toda eu tenha lutado contra tal sentimento, ele ainda me domina, fazendo-me pensar coisas, imaginar situações e destruir relacionamentos.

Penso em tudo isso enquanto ando nos corredores do Ministério da Magia com minha secretária em meus calcanhares e encaro o casal maravilha logo à frente.

O cabeça de cenoura anda dois passos atrás dela – obviamente. Uma mulher forte, imponente, inteligente e independente não poderia ter menos que um paspalho a seus pés. Contudo, ela não está distraída como ele: suas mãos se encontram cheias de memorandos, seus cabelos estão impecáveis e ela desfila num salto alto sem tremer a passada.

Independente, imponente. Ela é, com certeza, a melhor mulher que qualquer homem poderia ter na vida.

Qualquer um, menos eu.

Eu nunca a terei.