O barulho da madeira rangendo com o vento que soprava lá fora em meio à fina, porém pesada, chuva mantinha Zeek perdido em seus pensamentos. Sentado na velha cadeira de madeira no meio do casebre, ele ficava de costas para a cama, com a cadeira apontada para a viga sudeste, próxima à pia que pingava constante, observando o soalho gasto e putrefato, com o revólver em mão.

Sentia uma angústia indescritível, e se culpava por tudo que acontecera. Do lado de fora, um galho batia no vidro da única janela, relembrando-o do arranhar constante de sua luta, de como estava impotente e desesperado. Remoendo os gritos de desespero, os sons de tiros, os grunhidos e o som da cerca de metal resistindo aos corpos que ele esfaqueava assim que as balas acabaram.

As mãos estavam sujas de sangue, terra e suor seco. Demorou dias até que ele encontrasse aquela cabana abandonada. O peso que sentia era diferente do que estava acostumado, parecia um fardo maior do que tudo que ele já presenciara. Nem mesmo quando sua mãe morrera foi assim.

Olhando para a arma em sua mão direita, ele engolia em seco, rezando em silêncio para encontrar a salvação, pelo menos por um instante. Naquela insanidade, qualquer luz seria o bastante, agora que sua pequena luz se fora. A lareira apagada refletia seu estado: Vazio, esperando por uma chama quente que o reacendesse, mesmo sabendo que isso seria impossível. Ele precisava deixá-la. Ele estava sozinho. Para sempre.

Ele percorrera todo o caminho do riacho entre a mata que crescia calma e silenciosa. Não havia perigo ali. Ele estaria seguro, seria um bom lugar para descansar. No terceiro dia, ele se lavou, sem pressa, deixando o tempo e a água correrem, lembrando-se de todas as coisas boas que havia vivido, e aquilo servia como uma morfina para suas dores que não eram de longe físicas.

Fizera tudo que podia, mas não foi o bastante. Ele se perdeu em seu caminho, deixou-se ser corrompido alegando que fazia aquilo por tudo em que acreditava. Era mentira, ele percebera agora. Não adiantou nada. Se perdeu e não poderia se achar. Não mais. Mesmo que estivesse entre os outros, não poderia estar com eles.

A fina chuva estava sessando e os pássaros voltavam a cantar. Era hora de partir, ou então ele nunca mais iria embora. Se recusando a olhar para a fria cama, levantou-se e saiu andando pela porta aberta, vendo o sol aparecer timidamente entre as nuvens que se dissipavam. Exausto, deu seu primeiro passo para fora do casebre. Foi a primeira vez que ele chorou.