Hoje ela era uma formiga.

Alguns olhavam para ela caminhando sozinha e diziam que ela estava completamente perdida, mal sabiam que ela só estava escrevendo sua vida em uma sextilha em cada passada de suas seis pernas. Ela, com sua pequena cabeça, acreditava que cada um devia escrever a própria poesia e deixar de cuidar dos versos dos outros.

Eles adoravam zombar dela por sua “insignificância”, sua dependência e de sua cabeça pequena –limitada, alguns diziam. Ela mal prestava atenção, só seguia seu caminho.

Enquanto um deles zombava, outro gargalhava e outro ria, lá estava ela, escrevendo a própria poesia.