Não tivemos mais brigas sérias, mas ás vezes nos desentendíamos.

Com 12 anos, quando passamos por uma rua, topamos com um sucateiro abraçado a um cachorro, ambos encolhidos em um canto. Estava muito frio.

“Art, não! Seus pais vão te matar.”

Eu já tinha tirado o casaco e estava tirando o suéter para dar a eles.

Sabia que Trev era contra essa ideia, por isso só voltei a caminhar sentindo o frio amortecer minha pele. Faltava muito para chegarmos.

“Toma aqui.” Estendeu-me sua jaqueta ficando só de moletom. “Se continuar assim vamos acabar sem nada para o próximo inverno.”