O olhar plúmbeo, aquele o qual Dorian amava perder-se, estava direcionado a si, mas não era o costumeiro e quente olhar do pistoleiro, esse era frio e distante.

Os dedos tentaram tocar, discretamente o casaco púrpura de Ash, mas tão logo se ergueram, o homem os impediu com passos para longe de suas intenções.

O coração do ruivo se comprimiu e ele mordeu o lábio inferior, algo bem usual quando encontrava-se apreensivo.

— Vai ficar para o jantar? — Perguntou ressentido, desviando os olhos para o cavalo de greda que havia feito e entregado ao pistoleiro.

— Eu vim tratar de assuntos com o seu pai. Não pretendo demorar. — Ash retirou um cigarro do bolso do casaco ainda pela metade e riscou um fósforo na sola da bota, fumando calmamente.

— O que aconteceu? Por que me trata assim?

— Assim como? — Ash respondeu com uma pergunta, sisudo como antes. — Oh, perdão! Eu devia tê-lo logo cumprimentado pelo noivado. O casamento será em breve. Pensarei em algo decente para dar aos noivos.

— Ash—

— Bennet! — O senhor Grant interrompeu a fala ansiosa do filho ao chegar à sala de visitas. — Venha até o meu escritório. Teremos torta e muito assunto.

Dorian continuou no mesmo lugar.