Uma mosca estava pousada à vontade na testa de do jovem Potter, limpando suas asas com calma e precisão, totalmente alheia á tudo

Escolheu milagrosamente o último lugar não marcado  do rosto de Potter que q não esquivou-se. Com a sabedoria de alguém que se acostumara a poucos recursos, ele tomou seus descansos onde e quando ele podia, e se o lugar fosse acorrebtado a um poste na sala do trono de Voldemort, que assim seja.

A mão de Snape se curvou para esmagar a mosca, mas era tão insubstancial quanto tudo ao seu redor. Ele era realmente impotente.

"Você lembra, Harry, quando nos conhecemos?" Voldemort agora perguntou, sua voz rica e os tons cultivados de um tempo diferente. "Eu ofereci  a você para se juntar a mim. Eu lhe ofereci poder e liberdade. Eu poderia oferecer novamente, se você pedisse"

Lentamente, os olhos de Potter abriram-se. As íris verdes foram acentuadas pelo vermelho agora, onde os vasos sanguíneos se romperam sob a tensão de muitas maldições.

"Eu nunca iria me juntar a você, Voldemort", Potter cuspiu em uma voz ainda não contaminada por gritos.

Houve alguns gritos, mas não muitos. Potter tinha aguardado o tempo que podia, e quando ele fez algum som, escapou através do maxilar apertadas e lábios pressionados com determinação.

Mas o Cruciatus não era imperdoável por nada, e os efeitos psicológicos de ver suas mãos quebrando, seus ossos quebrados e unidos novamente, de ver sua carne aberta e sangrenta à mercê do impiedoso,  havia destruído homens  mais velho e mais fortes do que Potter.

E, no entanto, ele aguentou

Ele segurou, e mesmo quando Snape assistiu com crescente raiva e desamparo, as mãos de Potter, tremendo, procurarem o poste de ferro, agarraram as correntes e atiraram-se de volta.

A pele limpa de sua testa ficou branca com exaustão, e todo o seu corpo tremia com os efeitos secundários do Cruciatus, mas ele ficou de pé, reto e desafiante.

"Eu vou ver você morto ainda, seu maldito bastardo", ele sibilou através de dentes cerrados.

'Ele simplesmente não vai ficar parado' , pensou Snape com horrorosa admiração.

"Você não sabe nada sobre o mal, criança", disse Voldemort suavemente. Sua voz era suave agora, estranhamente macia, um eco do líder brilhante e carismático que já havia ensinado a Snape. "Você tem tido uma lavagem cerebral, pequeno Harry, você e todos os seus amigos da Grifinória, feitos para acreditar no   louco perigoso Dumbledore, que o que eu quero é escuridão e dor. Mas a coisa que você chama de 'mal' é muito mais, Harry, muito mais complexo"

Ele se levantou de seu trono, o movimento fluido de uma cobra e caminhou em direção a Potter, olhos vermelhos fixados no verde.

"O mal" é uma coisa bela, meu menino. É o múltiplo conquistado pelo mundano, um escravo quebrando seus grilhões. É liberdade, a escolha que você nunca teve. Você não gostaria de escolher, Harry? "

'Uma escolha '. Essa foi a oferta de Voldemort para Snape, também, todos esses anos atrás. Uma alternativa à coisa sombria e triste de sua vida, uma encruzilhada onde antes havia apenas uma rua unidirecional. E quem poderia ter criticado ele por agarrá-lo, depois de toda a dor e desapontamentos? Sua desculpa por uma vida? Quem teria jogado a primeira pedra? Quem poderia ter passado pelo que passou sem querer uma saída, não importando o custo?

O  Potter da memória sacudiu a cabeça, decisivamente.

"Eu vi essa escolha sua, Voldemort", ele disse devagar, o ódio quase desapareceu de sua voz. "E não é real. Pode parecer liberdade por um momento, mas é ilusão de sentimento, e no final, deixa você com mais dor. Eu não quero nenhuma parte disso".

Parecia não haver uma sugestão do adolescente mal-humorado  nele, nem um vestígio dessa agressão imprudente. Em pé, ao lado do poste, como se ele tivesse escolhido este lugar, não tivesse sido encadeado, Potter encontrou o olhar de Voldemort livremente.

"Eu nunca seguirei seu caminho", disse ele.

E Snape, com a cabeça virada de um Potter para o outro, do passado ao presente, teve que admitir a si mesmo o que ele negou, apesar da semana passada,e por mais de vinte anos.

Potter era o escolhido, aquele destinado a derrotar o maior mal de seu tempo. Não por causa de uma profecia ou de um poder misterioso, mas por causa dessa convicção simples e inabalável. Mesmo agora, batido e acorrentado ao poste de ferro, Snape podia ver a confiança nele. Mesmo agora, ele não encontrou nada além de coragem em Potter.

Mas Voldemort, seus olhos se estreitando em uma contemplação pensativa de seu inimigo, encontraram outra coisa.

"Você sabe do que está falando, pequeno Harry", ele concedeu depois de um momento. "E isso me faz pensar ... O quê  fluenciaria  seu coração? O que poderia deixar um Grfinório na posição vertical como você  diante do abismo? O que você fez Harry?"

E pela primeira vez desde que essa zombaria de uma conversa começou, Potter evitou os olhos do Senhor das Trevas.

Voldemort sorriu.

"Você está com vergonha ?" Ele perguntou com sério. "Não fique meu filho, não há motivo. Vamos, o que você fez? Não há motivo para esconder nada de mim, Harry. Como eu disse - todos somos amigos aqui".

"Nós nunca seremos amigos", assobiou Potter, mas pareceu desafiante agora, inseguro.

"Você está tão certo, Harry?" Voldemort perguntou com sério. "Somos, afinal, muito parecidos, você e eu".

A cabeça de Potter levanto se de surpresa, e Snape se esqueceu de si mesmo e a situação suficiente para silenciar um aviso - ele tinha visto isso muitas vezes para não reconhecê-lo imediatamente. Mas ele era invisível para Potter e tarde demais de qualquer maneira, a cabeça do garoto ergueu e Voldemort atacou

Potter gemeu. Ele pressionou os lábios e convulsionou em suas correntes, seu corpo se contorcendo em um esforço para fugir, para impedir o contato visual e, portanto, o ataque Legilimência. Mas Potter não era Mestre Occlumente nem mesmo depois de todo o progresso que eles fizeram no sexto ano, e o lorde das Trevas estava descansado e muito interessado em sua mente. Snape tentou lembrar-se dos segredos de Potter  e do que havia sido revisto, mas antes que ele pudesse pensar em um único, Voldemort soltou e Potter caiu em suas correntes.

"Agora isso é interessante", murmurou Voldemort. "Então você foi o único que deu a Bella sua cremação. Por que, Potter, eu nunca pensei que você tivesse você em você".

Havia prazer em sua voz, e seus olhos tinham um novo e insalubre interesse enquanto olhava para Potter.

"Que coisa selvagem você tem sob  sua forma de justiça, Potter", pensou.

Mais uma vez, Potter tentou a confiança, mas desta vez sentiu-se tenso e frágil para Snape.

"Não foi assim", disse ele. "Ela me atacou. Eu simplesmente me defendi."

"Nunca é assim , meu filho", respondeu Voldemort suavemente. Por um momento, seus olhos estavam cheios de compreensão. "Começa como um desafio, como enfrentar o mundo, como levar o que é legítimo para você. Começa como uma coisa boa. E, acredite, ele se torna ainda melhor".

Suas vestes negras dançavam em seu corpo como uma coisa viva enquanto o Lorde das Trevas circundava Potter.

"Você não sentiu a leveza em você, Potter? Mesmo quando você chorou em seu corpo quebrado, você não sentiu como se um peso tivesse levantado de seus ombros?"

Potter sacudiu a cabeça, mas ele estava apoiado no poste agora, apoiando-se fortemente.

"Só por isso um momento, meu rapaz, você estava livre. Você foi o que todos nós fomos destinados a ser, não fracos, pacifistas covardes, mas Deuses entre os homens, prontos a tomar o destino em nossas próprias mãos e apertá-lo por cada gota doce ".

"Isso não é liberdade", sussurrou Potter. "Isso é loucura. É o que um monstro como você pensaria. Eu sou livre. Eu sou humano".

Ainda dando círculos ao menino, Voldemort riu, como divertido por sua reticência.

"Mas isso é o que eles querem que você acredite, Harry! Todas essas expectativas, esses ideais e deveres, eles te prendem mais forte do que nunca. Mesmo que eu deixasse você sair agora mesmo, você nunca seria livre. Nunca se verá pelo que realmente é, porque sua mente está muito obscurecida pelo que aprendeu a ser ".

Abruptamente, Voldemort cessou seu ritmo, e sua expressão tornou-se grave, quase cerimoniosa.

"Mas na profundidade de seu coração, você pode sentir a verdade, meu filho. Isso chama por você. Ela quer se libertar".

Ele respirou profundamente, fechando os olhos como se fosse uma reminiscência.

"Eu sei, porque eu sentia o mesmo, uma vez. Emaranhado em mil redes, e ainda minha verdadeira natureza me chamou, me ordenando para me tornar o que eu realmente era. E eu segui o chamado".

Ele abriu os braços. Era como se o quarto escurecesse, e Snape estremeceu, sem saber o que mais temia: o homem ou a verdade torcida de suas palavras.

"Eu me libertei, Harry, e isso me trouxe poder maior do que você pode imaginar. É apenas um passo, meu filho, um passo fácil, e tudo o que você desejou será seu. Você só precisa ceder. Eu sei que você quer. Eu posso ver a escuridão subir em seus olhos. "

Implacável, Snape voltou-se para o seu Potter, que ainda estava sentado ao pé de uma coluna, muito quieto e com a mesma expressão ilegível no rosto, ele tinha na sua captura e tortura.

Parecia que ele tinha se retirado em sua própria concha , e não havia sorriso, nem calor, nem mesmo dor chegando a Snape, como se o cordão umbilical entre Potter e o mundo tivesse cortado em dois.

Snape lembrou-se da vergonha do homem diante da morte de Bellatrix, suas tentativas desesperadas de evitar reviver esses momentos, e ele não pôde deixar de procurar palavras, fracas como eram."Voldemort era um jogador mestre, Potter. Ele enganou as mentes mais brilhantes do mundo mágico".

Mas Potter sacudiu a cabeça."O que ele disse é verdade", ele discordou. "Havia escuridão em mim. Sei que ainda há. Você me viu matar os bruxos apenas alguns dias atrás, e se você tivesse me visto em Kinnaird ... A vida nunca é a preto e branco, Professor. Isso é o que torna tão assustador."

"NÃO SOU ESCURO",O  Potter da memória agora gritou, como se estivesse desafiando seu próprio futuro. "E eu nunca vou ceder, Voldemort! Nunca!"

"Não? Você está tão certo sobre isso, Potter?"

Voldemort riu com alegria. E ele ainda riu quando sua varinha abaixou-se para a frente, como uma língua escarpada, enviando uma maldição que quebrou a perna esquerda do menino.

Potter deu um grito curto e abortado, seus braços apertando convulsivamente ao redor do poste de ferro.

Mas de alguma forma, com uma força que nenhum garoto poderia possuir, ele permaneceu de pé.

Impressionante", comentou Voldemort, um pouco impressionado. "Mas então os desafios sempre foram melhores com você, Potter. Pergunto-me por quanto tempo você vai jogar este jogo".

Outra maldição. Outra perna quebrada.

Snape poderia encontrar os fragmentos de ossos atritando uns contra os outros, podendo ver fragmentos brancos saindo da ruína sangrenta que tinha sido a coxa direita de Potter. Ele sentiu-se um pouco enjoado.

E ainda Potter segurou, agarrou-se ao poste como se tudo dependesse disso, embora seus lábios estivessem brancos com choque e ele quase não percebesse. Mas Snape tinha visto aquela parte do menino em inúmeras situações, reais e lembradas. Potter reuniu todas as suas forças para não ceder agora, e ele não podia deixar ir, não importava o quanto ele quisesse.

Porque então, na lógica de Potter, Voldemort estaria certo.

"Ainda segurando bem, meu filho?" O Lord das Trevas disse alegremente, uma estranha imitação do tom de Dumbledore. "Vamos as apostas, então?"

Outro redemoinho de sua varinha.

Snape viu os dedos da mão esquerda de Potter torcer um a um, bater e estilhaçar como galhos secos.

E agora Potter gritou, gritou como um animal com dor mortal, como um porco sendo aberto. Ele gritou e soluçou e engasgou tentando respirar, balbuciando fragmentos quebrados de frases através do muco e lágrimas e sangue que cobriu o rosto. Ele gritou como um homem morrendo. Mas ele ainda estava pendurado.

Snape não podia assistir isso. Se ele tinha ficado suave ao longo dos anos ou era a atmosfera da memória, tingida com a dor e o medo de Potter, ele não podia aguentar mais isso.

Não se importando com o aspecto de Potter, sem se preocupar com uma pretensão uma vez, ele se virou e escondeu o rosto contra a superfície lisa de uma coluna de pedra.

Como alguém pode observar a isso?

Ele só podia ouvir o lorde das Trevas agora, sua voz erguida calmamente sobre o balbucio de grito que ainda se espalhava da boca de Potter.

"Muito impressionante, Harry", ele disse, e Snape queria acelerar, queria Kedavrar o mundo inteiro por fazer isso com Potter e consigo mesmo, mas não havia nada que ele pudesse fazer, preso nesta maldita lembrança. "Mas nós dois sabemos que você tem apenas uma mão agora, meu querido. Eu me pergunto ..."

Outro redemoinho, outro som espalhafatoso que encheu a sala apesar dos gritos de Potter  e a voz de Voldemort 

"... o que você fará ..."

Slapt.

"... quando você estiver..."

Slapt.

"... no seu último dedo?"

Slapt.

E Snape não podia assistir.

Ele se virou, seus próprios dedos subindo em sua cabeça, enterrando-se em seus cabelos como se a contra dor pudesse de alguma forma tornar isso mais suportável. Ele se virou, assim como o último dedo de Potter cedeu e ele deslizou, perdeu contato com o poste e caiu no chão, correntes de ferro e membros quebrados e um rosto horrível batendo fortemente contra o chão de pedra.

De repente, tudo estava muito quieto. A enorme sala escura estava cheia de nada além da risada suave de Voldemort e das próprias respirações ofegantes de Snape.

"Oh...", Voldemort pareceu decepcionado com honestidade. "Olhe para você, Potter. Você não disse que nunca cederia?"

Potter ergueu a cabeça, quase uma fração de polegada, e olhou para o Lord das Trevas. Seus olhos eram o verde escuro da maldição da morte, e seus lábios estavam vermelhos de seu próprio sangue.

"Sim, eu sei o que você diria", continuou Voldemort. "Essa não era a coisa cavalheireira a fazer. Eu percebi que não fui inteiramente justo, meu filho, então eu vou te dar outra chance".

Sua varinha dançou em direção a Potter e o menino recuou, esperando outro ataque. Em vez disso, os ossos se endireitaram e a pele foi tricotada de volta por uma mão fantasmagórica. Em menos de um minuto, apenas sangue e sujeira em pele branca deram uma sugestão do que aconteceu.

"O que você acha, Potter?" Voldemort ofereceu, sua voz se encheu de um tormento horrível. "Outra chance de provar o quão justo você é? Que você nunca vai ceder? Basta se levantar, meu filho, e vamos fazer tudo de novo".

Sua voz ecoou na câmara escura, e seus olhos brilhavam de luzes vermelhas.

"Uma e outra vez, até que um de nós esteja comprovado. Quem sabe, Potter, talvez você me convença. Você vai ter que se levantar de novo. Venha."

O rosto de Potter se contraiu, e seus olhos cintilaram pela sala, procurando uma fuga, sem encontrar nenhuma.

"Vamos!" Voldemort repetiu. "Não é você o pequeno Grifinório, Potter? Não me diga que o Diretor estava errado sobre você. Não pode ser tão fácil quebrar o Escolhido agora, pode?"

Uma mão se contraiu, levantou-se no ar, procurando ainda sem rumo. Um dedo encontrou o poste de ferro. Potter começou a se firmar novamente.

Com um sentimento de vergonha e desgosto e ardente raiva sem direção, Snape virou as costas para o menino que ele havia jurado proteger. Ele sabia o que era o seu dever  pelo menos, testemunhar o horror se ele não pudesse ajudar , ficar firme com  Potter, era o mínimo que podia fazer

Mas ele não teve força. Ele nem conseguiu encontrar os olhos de seu Potter, cansado e cheio de compreensão.

Ele apenas tapou  as orelhas aos gritos, sem se preocupar que ele pudesse perder o Fading agora mesmo, sem se importar de estar revelando sua própria covardia.

Isso era demais.

Somente após os estalos e a dor e o sangue, só depois que Voldemort curou o menino repetidas vezes e ofereceu-lhe outra chance, todas as vezes, só depois de um momento interminável de indecisão e silêncio, Snape virou

"Sem Fading", seu próprio Potter, o paciente, o homem morrendo, confirmou em silêncio, mas Snape não conseguiu achar que ele importasse agora.

O único que importava era o jovem Potter, olhando o poste de ferro com desespero. Mas não tentando ficar de pé novamente.

Ele desistiu.

E o rosto do lorde das Trevas estava brilhando de satisfação quando ele estava diante de seu inimigo caído e observando sua fraqueza. Como um homem, por mais louco ou maligno, que fosse pode tirae esse prazer do sofrimento de um menino?

"Não?" Ele perguntou, sua voz suave e cultivada de novo, e não resta nada dessa agressão. "Pronto para admitir isso agora? É bom ceder, não é? Sem dor, sem medo.  Importa no final que todos os seus pequenos amigos zombem de você e te chamem de fraco? Você não Precisa mais de amigos, meu filho. Você nunca mais os verá. Só existe você e eu, agora. "

Potter estremeceu. Todo o desafio se foi agora, ele enterrou a cabeça em seus braços e tremia selvagemente, tentando fechar a câmara ao redor dele, assim como Snape tinha feito e falhando tão mal.

Mas Voldemort nem sequer lhe concederia aquele pequeno conforto.

"Não há como se esconder, Potter", ele disse suavemente. "Admita-se o que realmente é, e o quão bem se sente. Ou quer que a dor continue?"

O tremor de Potter tornou-se mais difícil, mas ainda assim o menino não levantou a cabeça. E em vez de amaldiçoá-lo, o Lorde das Trevas baixou-se de um joelho e moveu cuidadosamente os braços que ele tinha esmagado há pouco tempo.

"Olhe para mim, Potter, apenas olhe para mim," Voldemort sussurrou, suas mãos quase trêmulas enquanto levantava o queixo de Potter para encontrar seus olhos. "Agora, isso não foi tão difícil, não é?"

Potter apenas olhou para ele, o rosto ainda torcido de ódio, mas também havia outras coisas nos olhos agora, medo, cansaço e dor e, muito ínfimo mas ainda lá, Snape tinha visto suficientes vítimas de tortura para perceber imediatamente, o desejo de deixar ir, abandonar toda esperança e ceder. Esse aspecto era o começo do fim para cada preso que já havia visto.

E, novamente, Snape se castigou por comprar as crenças de Dumbledore com tanta facilidade. Potter não era  escolhido, afinal, nenhum mártir e nenhum Cristo, pronto para perdoar aqueles que transgrediram contra ele enquanto pendiam da cruz que haviam feito.

Ele era apenas um menino e, embora sua tenacidade e sua teimosia o tivessem levado  longe, eles também haviam se afastado de suas próprias proteções, suas esperanças e crenças. Sua inocência.

A força de Potter estava esticada muito fina e não demoraria muito para quebrá-la. Ele não aguentaria mais do que qualquer uma das vítimas sem rosto antes dele.

'Três meses' , Snape pensou em descrença, parado além de seu antigo mestre e observando seu salvador. 'Ele esteve aqui por três meses e sobreviveu, e ainda está pronto para ceder agora, depois de apenas uma noite.'

E parecia que Voldemort estava vendo o mesmo nos olhos de Potter, pois ele tentava com desaprovação e bateu levemente o rosto do menino, mais uma repreensão do que violência e ridículo em comparação com o que tinha feito com ele há apenas alguns minutos, mas o suficiente para fazer Potter se retroceder com medo.

Sim. Muito quebrado.

"Isso é tudo o que você pode fazer, Potter? Harry ?" Voldemort perguntou, sua expressão ainda extravagantemente atenciosa. "Devo dizer que estou um pouco desapontado. As histórias que eles estavam falando sobre você ... e agora você é apenas um pequeno garoto acorrentado".

Ele fez uma pausa, e sua mão segurou a bochecha de Potter, mantendo o rosto ereto. Potter tremia sob seu toque.

"Mas então eu não deveria me surpreender. Eu fiz você, afinal de contas. Tudo o que você é, toda a sua fama e sua glória, apenas por causa de mim. Sua grande ação, e você nem consegue se lembrar disso".

Ele riu amargamente, e então seu tom ficou frio e cruel.

"Mesmo sua varinha", novamente, Voldemort acariciou a madeira polida, o dedo deslizando ao longo da haste lisa. Então ele levantou a boca e sua língua escorregou, provando, lambendo ao longo do seu comprimento. Ele fechou os olhos, como se estivesse saboreando a sensação.

"Criado para refletir a minha e manchada pela luta contra mim", ele sibilou sibilantemente, estranhamente sensual, e levou Snape um momento para perceber que ele deveria ter escorregado para Parselíngua.

"Sim, eu fiz você Harry, você inteiro. É justo que você também deva ser desfeito por minhas mãos".

E levantando a varinha até que ela se posicionasse a frente de Potter, esperando pacientemente os olhos de Potter para seguir o movimento da madeira polida, levantando a varinha alta, Voldemort  a quebrou em duas.

Potter gemeu, apenas um pequeno som, mas o suficiente para dizer a Snape que o menino estava perdido. Lágrimas estavam se misturando com o sangue no rosto.

"Você não é mais  um mago Harry Potter", murmurou Voldemort. "Você não é mais do que meu brinquedo. E quando eu queimar o mundo inteiro em cinzas , você vai me implorar para morrer".