“Querida Hermione, estou me sentindo um idiota por estar escrevendo essa carta, mas eu tinha que faze-lo. Tinha que dizer que eu a vi caminhando pelas ruas de Londres e você não estava sozinha. Tem tão pouco tempo desde que a deixei partir que eu me pergunto como você conseguiu seguir em frente enquanto eu me sinto despedaçado. Eu não deveria, e por favor não pense mal de mim, mas eu te segui. Vi quando entraram em um bar próximo a Mayfair, vi o quanto você sorria e parecia feliz.

O que eu fiz não tem perdão, eu sei o quanto eu lhe magoei e isso me corrói a alma. Sinto não poder ter sido o melhor para você, mas posso ver como está feliz agora. E por isso só me resta fingir que estou feliz, e que um dia também estarei tão feliz quanto você. Mas se algum dia, ele te magoar, ou partir seu coração, saiba que eu vou estar aqui, te esperando e te amando.”

— De quem é a carta meu amor? – perguntou o ruivo de olhos azuis se aproximando e respondeu com a mesma dor no peito que nunca a deixava.

— Ninguém importante querido.