“Você ainda vai querer morrer muitas vezes...”

Doeu, mas não tinha Mertiolate para passar, band-aid para cobrir,

água e sabão para limpar... A dor não era externa; o ferimento era interno.

Remorso? Arrependimento?  Culpa?

Pelo que mesmo eu estava chorando?

Doeu ainda mais.

Falar; não conseguia. Mas, pra quê? Gritar.

Lagrimas não mudam nada, gritos não fazem ninguém esquecer.

“Você devia ter pensado nisso antes...”

Pensar; antes não o fiz, mas agora é a única coisa que posso fazer - e desejo desesperadamente parar de fazê-lo.

Desejo; meu coração, minha mente, meu corpo inteiro, unificaram-se em um só desejo: parar. Mas nada parava; ficava pior.

Doeu; dor aguda e profunda. Mais um soco, mais um corte.

Até que adormeci. “Isso é um sonho horrível, e eu vou acordar chorando e aliviada...”

Acordei. De fato chorando, mas nem um pouco aliviada. Não fora um sonho. E ainda era dolorido.

Como para uma faca: a dor é pior quando ela é retirada do que quando é fincada.

“Você ainda vai querer morrer muitas vezes...”

Mas, tudo que deixa cicatrizes não nos deixa esquecer o que aconteceu. E eu não quero esquecer; quero que doa , cada vez que eu quiser me repetir.

A dor não nos deixa esquecer: então que continue doendo, para o meu próprio bem