todas elas

setembro, três dias depois

Calum sabia que deveria ler as cartas – sua irmã havia escrito para que ele as lesse, mas... não agora. Malia não tinha escrito elas para que fossem lidas agora, então mais dia, menos dia, não faria diferença.

E ele não queria lê-las.

Ainda não.

Alguma parte de si, que estava soterrada pela parte que não queria ler porque estava com medo, não queria ler porque gostava de tê-las ao alcance de suas mãos, na linha de visão dos seus olhos, mas ainda sim intocáveis – não saber o que Malia escreveu tornava-as... especiais e Calum temia que elas perdessem o encanto se fossem lidas.

Não que fosse possível – Malia tinha escrito, escrito especialmente para ele, e isso já as tornavam especiais.

Mas Calum ainda tinha... Medo? Receio? Cautela? Não era nenhuma dessas palavras e todas elas.