viver – P A R T E  U M

LIZ, 34 ANOS.

Julie não estava viva, percebeu Liz assim que a viu tão quebrada e tão distante do que um dia ela já foi, não acreditando no que via.

Sua filha havia acordado, mas não viva.

O corpo dela podia estar ali, mas sua mente não estava.

O coração dela estava fechado.

A alma dela não estava presente.

A alma dela não era luz.

A alma dela não era quente e amorosa e infinita, como um dia já foi, florescendo tudo que tocava e tocando tudo que florescia.

A alma dela escurecia e corrompia-se e ela iria apodrecer.

Julie não sabia mais como viver.

Mas Liz sabia que ela iria, porque sua filha estava viva e era viva e sua alma iria renascer.

E começar.

De novo e de novo e de novo – quantas vezes fossem necessárias, porque Julie estava viva e apenas por isso, pelo simples fato dela estar viva, Liz sabia que... estava bem, que ela iria ficar bem.

Julie iria ficar bem.

Julie iria viver novamente.

Mas, ainda sim, doeu quando ela sussurrou o nome da sua filha e deu um passo na direção dela, a mão esticada para tocar seu cabelo, para dizer que tudo iria ficar bem, talvez não agora, talvez não por muito tempo, talvez nunca, mas que nem sempre seria dor e sofrimento e escuridão, todavia Julie abriu os olhos, assustada, culpada, hesitante, (aquela não era sua filha, sua filha sempre tão confiante e corajosa e maravilhosa), a máquina que registrava seu batimento cardíaco aumentou o bip, bip, irritante dos infernos, e sua filha virou a cabeça para o lado e fechou os olhos.

Liz puxou a mão de volta, temendo fazer algo e machucá-la ainda mais, porque não sabia o que fazer, como ajudá-la, como ser uma boa mãe, a melhor de todas, a que Julie precisava.

Seu consolo era que Julie iria ficar bem.

Seu consolo era sua certeza que Julie iria viver novamente.

(Liz orou para estar certa.)