Você sabe que ainda a ama, que vai amá-la até o túmulo; algo como isso em seu peito não morre tão fácil. De qualquer forma, Cersei pode ter cabelos que são como o dourado do sol, mas seus olhos são tão verdes quanto o fogovivo que destruiu a Torre da Mão e brilham de uma forma igualmente insana quando a desafia, quando a desagrada.

Ela não serve para ser irritada, e você por muito tempo permaneceu como seu cachorrinho fiel, disposto a matar um outro rei e sujar ainda mais sua honra a cada vez que via Robert beijá-la a força como se fosse uma prostituta qualquer e não a rainha dos Sete Reinos em toda a sua glória divina.

Carrega em seu nome uma maldição, a mancha que macula o manto branco que enverga desafiadoramente para os olhares zombeteiros, porém, o único outro pecado tão ruim quanto este é mais difícil de expiar; basta olhar-se no espelho ou um mísero momento de distração para começar a queimar sem nunca mais desejar parar.

No entanto, você, Sor Jaime Lannister, também acha que o fogo é um alívio quando aquelas palavras se dissolvem e viram cinzas.

Do útero ao túmulo, querido.