Eu era apenas um poeta;
que não amava,
que não sentia,
que não mentia.

Qual sentido de amor?
Palavra aparentemente feita á rimar com dor.
Por um sentimento assim, que não se pode entender
matar, ou mesmo morrer?

Não.
Eu não sou um poeta.
Poetas amam.
Poetas sentem.
Poetas mentem.

Prefiro não sentir a dor
de amor sem pudor.
Então irei apenas mentir,
tornando-me um poeta e óbviamente,
manter intacto meu coração de pedra.

Sem amor.
O Poeta.