nos diziam que a arte não prestava
e em nada nos ajudaria.

a arte não pagaria nossas contas,

nem nossos aluguéis que ficariam atrasados e teríamos que ouvir o seu-dono perguntando dia após dia quando você iria pagá-lo e que você deveria cair fora.

a arte não nos daria água potável
em qualquer temperatura.

e então a escrita, a arte, a música, as drogas e as bucetas e os caralhos,
nada disso teria utilidade e
tudo nos levaria a um único fim,

pois os underground estavam destinados
a morrer under-the-ground,
soterrados pelas pontes imundas e
contemplando pichações de jovens revolucionários
que queriam mudar o mundo.
estes mesmos jovens, que
um dia estariam ali no mesmo lugar,
vivendo de esmolas e trocados, trapos rasgados
e pão vencido e embolorado.