Rickon abriu os olhos e se deparou com o céu cinza daquela manhã. Gostava daquele céu, tinha a cor dos Stark, quase era possível ver o pai nas nuvens, ou até mesmo o irmão… Dediciu tentar, quem sabe se fizesse esforço o bastante… Não. Era inútil.  Eles estavam mortos e não apareceriam em nuvens, nem em lugar nenhum.

Afagou os pelos negros de Cão Felpudo enquanto observava o movimento ao seu redor, depois de tanto tempo ali, o tratavam como um deles, como se ali fosse sua casa. Rickon era grato, mas não se permitia esquecer que ali não era seu lar, tampouco eles eram seu povo. Seu povo havia sido aniquilado em um banquete de sangue, todos mortos com seu irmão e mãe, e antes disso, arrancaram a cabeça de seu pai… Depois do massacre, sua casa fora incendiada e tomada por… eles. Os Bolton.

Lembrou-se do quão os temera, os achava monstros traidores, e em seus pesadelos era esfolado por eles… Mas o medo ficou para trás, se perdeu em um dos inúmeros dias que se passaram desde a fuga. Não eram mais monstros, eram vermes. Podiam arrancar a pele de seus inimigos, mas Rickon comia a pele dos seus.

Chegará o dia em que ele marchará de volta para seu lar, montado sobre seu lobo gigante e trará a morte para todos aqueles que foram responsáveis por toda dor de sua família. Fizera a si mesmo essa promessa, na primeira vez que pisara naquele chão… iria cumprir.

O tempo havia passado, e com ele os rostos da mãe, do pai, do irmão… Mas ele jamais os esqueceria por completo. Ouvia as histórias e as pessoas repetindo que o Norte se lembra...

Ele era o Norte. Ele sempre iria lembrar.