O tumulto deixara Eddard confuso, mas a conclusão do discurso do falso o rei fora clara: "Sor Ilyn… Traga-me sua cabeça!". Podia ouvir os gritos de sua filha mais velha, e como se aquilo já não fosse suficientemente desesperador, lembrou-se de súbito que a mais nova estava aos pés de Baelor, levantou a cabeça para um último vislumbre e, grato aos deuses, pôde conferir que já não estava mais ali. Sua vida não tinha valor para si mesmo, havia aprendido desde cedo a morrer, mas não suportava a ideia de que suas meninas teriam que assistir com tanta dor àquilo.
Ao abaixar novamente a cabeça e aceitar seu destino, o rápido momento de sua execução se transformara em horas. De olhos fechados, nas costas do Lobo Gigante de sua Casa, voltara ao lar… A Winterfell… À Catelyn. 

Ao chegar ouviu o som de sua voz ao gritar para Bran "não escale!", a chamou, quando ela então virou-se, pôde ver o brilho em seus olhos, a abraçou e podia sentir na pele o calor de seus braços envoltos em seu pescoço, o doce sabor de sua boca ao beijá-la mais uma vez. Em suas mãos podia sentir cada parte do corpo da amada. De repente estavam novamente em seu quarto, e as águas escaldantes que corriam nas paredes do quarto como sangue corre pelo corpo de um homem, lhes proporcionaram um agradável clima, deitou-se com ela em sua cama, a aconchegou em seu colo e pode acariciar-lhe os belos cabelos… Adorava aqueles cabelos. Amou-a então mais uma vez.

No momento seguinte regressou ao Bosque Sagrado e sentou-se diante do represeiro, encarou-o nos olhos para uma última prece… Antes que pudesse fazê-la, foi despertado, quando abriu os olhos, descobriu-se a ter seu último sonho.

Winterfell, seu lar, sua amada, seus filhos… Lá não havia mentiras, frivolidades, ganância, jogos, ou traições. Lá podia sentar-se a mesa com apetite e desfrutar de noites bem dormidas. Percebera então que no gélido clima do Norte, ficara todo o calor de sua vida, e naquele lugar, mesmo com o Sol imponente sobre sua cabeça, tudo que lhe sobrara era… Gelo.