Acordo com algo me molhando, a fonte foi ligada, o que indica que já são 06h da manhã de segunda-feira. O Central Park é realmente um ótimo lugar para se viver, aqui toco o meu violão, oh sim, minhas queridas músicas baseadas em animais abandonados, ou no suicídio de minha mãe. Nem todos tem uma vida como a minha – oh, isso daria uma ótima música: “nem todos tem uma vida como a minha, onde acordo molhada e com preguiça, la la da da da...”.

Lá vem a primeira, eu a chamo de Monica, pois ela parece com a Monica que vende algodão doce aqui perto aos sábados. Monica já morou comigo, ou melhor, eu já morei com ela em seu atual apartamento, mas essa história fica para outra hora. Minha ex-colega de apê vem vindo, atrasada pro trabalho, ela não tem esse costume, o que pode ter acontecido? Será que passou a noite acordada dando broncas em Rachel por trazer um novo abajur para a decoração do lugar novamente? Essa é a Monica: cozinheira, mas não qualquer uma, ela é uma chefe; perfeccionista? Oh, com toda certeza, seus gritos até hoje rondam minha mente. Essa é a minha Monica.