Eram dois. Bobby avançou em um, usando seus punhos, pés e vento como suas armas. Já não tinha seu revólver, Donna lembrou.

Ela travava uma luta entre espada e espada com o outro soldado, faíscas vermelhas se erguendo no céu, o som do metal ecoando. Reconhecia aqueles movimentos.

Girou para o lado, evitando o golpe dele. Deu uma rasteira. Antes que ele caísse, empurrou-o contra a parede, a espada a centímetros de seu pescoço. Ela sorriu, aparatosa, cheia de si.

– Espere... espere... – ele arfou.

Donna reconhecia aquela voz.

Puxou a máscara do soldado.

E, céus, era mesmo ele.

Maldito Scott.