Eu subia a rua. Estava voltando para casa, subindo a rua, quando vi ela. Ela ria. Quando vi ela, senti aquilo. Aquele misto de amor e ódio que me assombra há quase meio ano. Só que desta vez, o ódio dominou o amor. Eu, quase que instintivamente, atravessei a rua, como um racista atravessa a rua quando vê um negro. Sequer olhei para o lado, apenas queria sair de perto dela.

Subi a rua, agora do outro lado, e pensei. O que diabos havia acontecido? Eu pensei esse tempo todo que o ódio que eu sentia era fingimento. Eu dizia para mim que a odiava, apenas por que eu não engoli o que aconteceu. Ali, percebi que era mentira. Eu, de fato, a odiava. Pensei: Estava cansado. Cansado de pensar nela, cansado de amar ela, cansado de odiar ela, cansado de ter, na minha cabeça, aquela que pudesse ser a menor de todas as lembranças dela, imagine as outras. Isso tudo veio num olhar. Não falei com ela, não pude saber por que ela ria, nada. Sequer ouvi a voz dela a não ser pelo riso e descobri que odeio ela. Imagine o que tivesse acontecido se eu tivesse falado com ela.

E então pensei: Será que ela me viu? Será que ela percebeu a força com que eu me repulsei dela? Eu praticamente pulei para o outro lado da rua, será que ela viu? Aí, caiu a ficha. Não, ela não viu. Ela sequer olhou para mim, estava com a cabeça para trás rindo. Eu subia miserável e infeliz e ela descia rindo. Ela estava muito ocupada para me ver.