Tinta cai no chão
Mais uma pincelada
Mesmo não tendo pincel
O dedo há de servir

Uma tela maltratada
Angústia em cada esparramar
Um único indicador
Faz o trabalho todo

Notas ecoam na sala
Mais um acorde quebrado
Magros dedos soltam as cordas
“Não há música sem meu arco”, diz

Uma leve brisa atinge
A violinista senta
Mas nem mesmo um furacão
Sossegaria a pintora

Era de se ponderar
A artista pinta sem pincel
Por que não tocar sem arco?
“Talvez seja diferente”, finaliza

Mesmo sem admitir
A artista desejava
Talvez mais que tudo
Sossegar ao ouvir música

E quando não há mais acordes
Resolve sentar
Apreciar a brisa que lhe vem a face
Por enquanto as mãos serviriam

E com seus dedos
Puxa-lhe a face
Pinta em si mesma
O que pensa ser um sorriso