Em algum lugar de Chicago, uma garotinha alva continuar suas sapatilhas a balançar de maneira desordenada sob o banco de especifica estação de trem a qual não pretendo convosco endereço compartilhar. Seus cabelos estão soltos e a noite ainda tem seus ventos imundos a assoprar. Seu vestido preto nunca chamaria a atenção em um lugar tal lugar. O tiquetaquear do relógio de ponteiros ainda continua a irritar. Ela, no entanto não se importa de estar sentada sobre o duro assento de tal lugar. Com dedos lânguidos sua mão desenha carrancas sobre a névoa que continua a se espalhar.

— Vamos Renesmee. — A voz taciturna pendia dos lábios do homem de ternos neutros, seu rosto uma máscara que inviabilizava seu verdadeiro poder. Com um espalmar ele a pegou no colo e pôs se a caminhar, passadas rápidas e respiração pesada enquanto a pequena mão alva seu rosto tocava.

— Para onde vamos papa? — A voz da garotinha perguntou calmamente, o sotaque carregado de um italiano gentil.

— Vamos tomar um refresco querida — Respondeu ele com um sorriso gentil.

—Mamãe irá conosco? — O sussurro camuflava o medo infantil.

— Não querida, a mamãe não irá mais voltar. — Ele disse selando os lábios em uma resposta que poderia ser mais bem pensada. Declaro a vós por fim.