E todos os dias ela estava ali, com seus cabelos ao vento, tênis surrados, saia solta, e seu pote de mistura de bolhas em mãos.

Ela se sentava embaixo da mesma cerejeira, dia após dia, soltando seus sonhos, e vê-los voar, até onde não podia mais enxergar.

Aquilo, para mim, soava como um poesia não escrita, uma música não cantada, e um amor não vivido, muito singelo.

Ela era para mim ou ar que eu respiro, e eu era para ela, as bolhas de sabão, que não tinham um tamanho certo, e uma presença que fazia a diferença. Ela não me conhecia.

Todos os dias eu aparecia e voava, voava para muito longe, sem ela poder me ver.

Psicopata? Louco? Até pode ser, mas no sentido mais sutil e infantil, sem dor, sem maldade.

Eu também sentava por ali antes de ir para escola, ouvia minhas músicas, esse era meu ponto alto do dia. Mas quando as bolhas de sabão começaram a frequentar aquele lugar, tudo ficou mais bonito, como os olhos brilhantes dela.

Mas como nem tudo é como nós queremos, como as bolhas de sabão uma hora estouram, um dia ela fechou seus olhos, e deu seu último suspiro, em meus braços.