Apesar de todas as mandingas previdentes, desaconselhos de tias velhucas e as trombetas da razão, a bela Tróia apaixonou-se pelo cavalo grego.

Ao longo de dez anos, resistira a seu cerco. Rechaçara-o com veemência de muralha, com frieza de espada, com argumentos de portas fechadas e a armadura do pudor. Mas, por fim, passou a observar o pretendente por sobre a amurada de sua desconfiança. Ele, antes informe alguém informe, vulto impertinente, tomara o porte majestoso, viril, de descompassar a respiração e causar calores.

Recordou-se Tróia daqueles antigos olhares de flechas incendiadas, que a atingiam com despudora insistência. Lembrou-se de suas obstinadas serenatas que, de tão indesejadas, tinham o timbre de amantes que pranteavam o desprezo e soavam como uma agonia de morte. Aos seus pés.

Desejou-o com ardor exatamente quando a persistência do amante parecia esmaecer. Não lhe atirava mais olhares incendiados, não a cercava com declarações destemperadas. Mas permanecia lá, a distância, um vulto silêncio.

Então, ela foi ao seu encontro, na praia. Encontrou-o estático, incrédulo. Ele tinha um olhar perdido nas sendas de uma longa história sem conquista.

E nessa noite, estendida na areia, a majestosa Tróia tomou seu grego pelas mãos, abriu-se sem comedimentos e puxou-o para dentro de si. Lia as estrelas com olhos úmidos de festa, quando o cavalo derramou dentro dela sua estirpe grega.

Foi assim que Tróia morreu de amor.

Os sentimentos levados ao extremo,

heróicos pelo seu arrebatamento,

sempre conseguem fazer perdoar

o que há neles de condenável.

–Guy de Maupassant-