Inicio do inverno de 1534, quando Billy conseguiu estar de soslaio com Francisc, seu inimigo. Dois anos de batalhas por poder, pelos poderes daquele país. Todos os maiores guerreiros daquele tempo lutaram com um dos dois, mas nenhum sobrevivera.

  Billy, cansado dos dias andando pelas colinas encontra seu inimigo, este que estava dormindo. Um bom guerreiro não ataca seu inimigo quando este não está preparado, mesmo sendo Francisc, um cafajeste.

  - Acorde! – Billy pressiona sua espada contra o peito de Francisc – Vamos acabar com isto! – Empurra Francisc, que se ergue prontamente.

  - Há esta hora, o que queres? - Pega sua espada.
 
  - Resolver nossas pendências!

  - Me disseram que tu querias as minhas terras.

  - Quero a tua morte!

  - Garoto! Quer mesmo me confrontar?

  Billy não responde, usa sua espada. Os dois se confrontam. Lutam muito, e no final seus corpos, estampados com cortes, estão cobertos por sangue. Francisc enfia sua espada no peito de Billy.

 -Obrigado. – Billy agradece sorrindo para o seu assassino.

 - Por quê? - Não entende o agradecimento.

 - Seu sangue nunca mais correrá em minhas veias. – Cai no chão.

 - Por mim, vós te tornastes um homem,

 - Sabia que era meu pai? - Já ofegante. Cospe sangue.

 - Sim, e assim te fiz um homem! – Inclina-se aproximando-se do filho.

 - Tu és um maldito! Acreditei por toda a minha infância, acreditei que era um amigo, por que mentiu?

 - Não menti! Mentiras são verdades que se esquecem de acontecer. Quando soube a verdade, veio vingar a morte de sua mãe, de sua vida.

Billy já estava morto.