Aquela solitária garota não passava de uma sombra. De uma máquina defeituosa. Nada executava e cada acordar era um insuportável amargor adicionado à sua infeliz e melancólica vida.

Desde a mais tenra idade aprendeu as boas maneiras e as matérias que viria a estudar, entretanto não fora colocado na sua configuração uma personalidade para dar emoção aos segundos de suas areias dos tempos.

Ela era uma máquina feita de carne. Não era desagradável. Era gentil. Inteligente. Frágil. Uma boneca de porcelana que ninguém brincava.

Uma vez, perguntaram-lhe:

"Você tem medo de o quê?"

Eias a sua resposta:

"De ter uma vida."

Obviamente, suas pseudo-amizades não compreenderam a metáfora. Não creio que seja necessário afirmar que a começar deste ponto, pessoas iniciaram o processo de separação da jovem mulher. Também acho não ser necessário dizer que ela nada sentiu.

Como a fria máquina sem alma que nasceu de um ventre igualmente obscuro.