Os cobertores estavam tão imóveis quanto seus músculos. Constantemente esquecia-se de respirar. ''Foi impulsivo, impulsivo...''. Talvez se falasse isso mais vezes, conseguiria acreditar.

Ela gostou do que fez. Sim, ela gostou. Talvez porque, momentaneamente, todas aquelas coisas estranhas que sentia passaram.

''Não quero lembrar, não quero lembrar!''

Suas mãos se fecharam, suas pálpebras se contraíram, uma lágrima escorreu. Ela lembrou.

''Eu preciso contar, Liz! Eu preciso...''

A voz ecoou no quarto escuro. Mas ela estava só.

Era o pensamento dela.

O pensamento era dela.

As palavras, não.

Liesel Meminger completara, naquele instante, 15 anos. E ela nem se deu conta disso.

Ela não estava triste. Estava assustada.

Uma hora atrás ela matara Georg.

Seu irmão mais novo.