Antes de prestar minhas homenagens, queria deixar uma coisa bem clara. Eu odeio velórios. Mesmo que seja o velório da pessoa que eu mais amava e odiava no mundo. Se fosse por mim, eu nem estaria aqui. Mesmo que seja o velório da pessoa que eu amava. Mas eu acho que devo isso a ela. Na verdade, eu não devia nada ela. Acho que é uma coisa mais minha mesmo. Não poderia ver o corpo da pessoa que esteve comigo por curtos e longos 7 anos descer a 7 palmos abaixo da terra, sem dizer nada.

Bem, isso talvez não seja um elogio fúnebre, talvez seja mais um discurso fúnebre, pois não tenho muito o que elogiá-la. Sim, agora façam suas caras de espanto. Mas não creio que só porque uma pessoa morre, temos que colocá-la num pedestal e louvá-la como se fosse uma santa. Acreditem, ela não era uma santa, muito longe disso. É, me chamem de insensível. Acho até que ela não gostaria de tanta hipocrisia da minha parte. Nós sempre fomos sinceros, e não é só por que ela levou um tiro, que eu vou deixar de cumprir minhas promessas. Sim, agora podem ficar indignados. Mas é a verdade.

Você, senhorita mãe, disse que ela era uma mulher responsável e inteligente. Ela não era responsável, se eu lhe dissesse quantas vezes ela se atrasou pro trabalho ou para alguns eventos por simples preguiça, ou então faltava de algum compromisso, simplesmente porque “não estava no clima” e passava o dia inteiro na cama. Ah, eu adorava isso nela. E ela também não era tão inteligente assim, vocês acreditam que ela achava que lingüiça era o pênis do porco? E que ela pensava que os Estados Unidos venceram a 3ª Guerra Mundial? E que Napoleão era um tipo de queijo francês? E que o Natal era... acho que vocês já entenderam

Você, senhorita tia, disse que ela era uma mulher admirável, agradável e amável. Ela deixava as calcinhas no Box do banheiro, ela não cortava as unhas do pé, ela odiava ir trabalhar. E que ela também odiava aquele suéter vermelho brega que você dava pra ela no Natal? E que ela jogava fora aquelas meias que você dava pra ela no amigo secreto da família, junto com aquele perfume fedido que a sua filha “mimada, idiota e tosca” como ela mesma dizia. E que ela não gostava de ouvir as músicas do Roberto Carlos, ela só aturava escutar aquele cd todo pra não te magoar. Bem, ela não era totalmente não-amável. E ela era muito teimosa, talvez por isso tenha resolvido reagir aquele assalto, e acho que o bandido não tinha tanta paciência como eu tinha.

Bem, mas tem muitas coisas sobre ela que vocês não sabem, coisas que realmente importam. Que ela sorria toda vez que via um por do sol, que ela gostava de andar descalço na terra, que os olhos dela brilhavam quando via a lua cheia ou então um pote de sorvete. Que ela enchia nossa casa com animais que ela achava na rua. Que ela tomava banho com a porta aberta pra que eu pudesse ir fazer companhia a ela. Que ela gostava de subir em árvores. Que ela amava o mar. Que ela pegava tudo quanto é flor que achava na rua. Que ela pulava na cama. Que ela cantava Tango de Nancy como ninguém. Que ela dançava muito bem. Que ela gostava de correr no parque. Coisas que eu adorava nela, coisas que não a tornavam perfeita, nem mesmo uma santa. Mas que a tornavam humana e feliz. Ela tinha milhares de defeitos, mas sabia os disfarçar muito bem. Vocês não sabiam nada sobre ela.

Vocês também podem não acreditar, mas eu estou sentindo mais falta dela do que qualquer outra pessoa. Vocês não sabem o que é não sentir o perfume dela todas as noites, não sentir o cabelo dela roçando o seu rosto em cada amanhecer, não sentir os pés dela entre os seus, não sentir a pele dela tocando na sua. Isso tudo é horrível. Eu estou mais triste do que todos vocês.

Vocês não perderam alguém, vocês perderam a imagem que faziam de alguém. Eu a perdi de verdade. É só isso que eu tenho a dizer.