A atmosfera de tensão se abatia sobre Panem. Todos os Distritos estavam ansiosos para a Colheita.

As respirações eram pesadas. Os passos eram lentos. As palavras carregavam dor e medo.

Quem seria o escolhido? Quem teria ahonra de representar seu Distrito? Quem morreria? Quem seria o sobrevivente?

"Será a minha vez de perder um filho?" pensavam as mães preocupadas.

"Será a hora da minha morte?'' pensavam os jovens aflitos.

"Será o nosso Distrito o vencedor? Ganharemos comida e sustento?" pensavam os que tinham as bocas secas e barrigas vazias.

Mas isso não era preocupante para Capital, com suas inúmeras futilidades, pratos sempre cheios, e pobres mentes e pobres espíritos, que não se importavam com o massacre de 23 inocentes a cada ano. Sua tensão se resumia a quão cruéis e excitantes seriam as mortes e as surpresas dos Idealizadores este ano.

E a demora para que o refrão soasse atormentava a todos:

"Feliz Jogos Vorazes e que a sorte esteja sempre a seu favor!"