Clove completava dezesseis anos. Era a idade dos sonhos para algumas garotas. O ano em que se casariam.
Para Clove era o ano em que sua pequena liberdade acabaria.
Os pais escolhiam o noivo, que seria um cara rico e provavelmente nojento. Ela sabia que seu pai não escolheria um pretendente estúpido. Mas sua mãe talvez. Ela era superficial o suficiente para pensar que ser legal significava ter dinheiro.
Assim, no seu jantar de comemoração, continuava nervosa para saber quem seria seu noivo.
Seu pai se levantou para anunciar.
"Que não seja um bêbado abusivo", ela pensava.
Fechou os olhos para se acalmar. Sabia que todos a observavam, mas não ligava. Ela não acreditava, seu pai só podia estar brincando.
Então seu futuro marido entrou. Com seus cabelos desarrumados e seu sorriso arrogante.
Cato Drower.