Arya, da Casa Stark. Ninguém, você pode dizer, mas nunca será Ninguém. É loba, menina, mais do que qualquer outro. Tão profunda e irremediavelmente loba como nenhum dos seus irmãos é ou será.

Você pode dizer a qualquer um que já não é a garotinha filha de Lorde Eddard, mas sabe o quão isso é mentira. Arya, minha querida, você sempre foi e sempre será espadas e arcos, aço moldado no puro inverno, nascida na neve.

Norte. Você é o Norte do seu pai e nada poderá arrancar Winterfell das suas entranhas.

Sansa, da Casa Stark. Alayne, você pode dizer, mas nunca será Alayne. Você é o raiar do verão em meio ao inverno de anos, é os cabelos de outono da sua mãe. Mas tem o lobo nos olhos, na voz melodiosa, na maneira como luta contra todos, mesmo sob tantas cortesias.

Diga o quanto quiser que a Sansa das canções e cavaleiros está morta, se isso a faz bem. Mas não está. Porque os sonhos e os bolos de limão no Bosque Sagrado de Winterfell estão em você, tão enraizados que não se pode arrancá-los. Você é porcelana, é seda e delicadezas.

Você é o Sul da sua mãe, e nada poderá arrancar os devaneios e glórias das suas entranhas.