palavra: transcendência

ocupem a lua

o sol está se pondo atrás da janela. tem uma joaninha pousada bem ali, a dois passos de distância. você só tem que esticar a mão. você poderia salvar a vida dela — a pobre coitada está presa dentro do seu quarto — mas você não o faz. não se move. sequer relanceia o olhar.

tudo que você vê é o teto branco do quarto.

mas branco?

o que você vê ali?

você estica os braços, quase como se pudesse tocar algo — o quê? —, mas pausa. encara o teto fixamente, talvez até mesmo suas mãos... seus braços ainda estão no ar. você os deixa cair, respira fundo. levanta a perna, uma, a outra. as esquece, elas caem. você não sente nada, seus olhos estão presos no teto.

lá é branco?

a joaninha bate as asinhas, tenta voar, mas desiste. você acha que ela te olha com olhinhos curiosos e—. talvez seja eu que ache. até onde eu sei, você nem nota. seus olhos não se movem, mal piscam. suas mãos, jogadas estão, jogadas continuarão. não sente nada... não sabe nada. imóvel como um cadáver. mas mesmo assim, a joaninha continua ali, em sua vigília silenciosa.

talvez para morrer com você.