Geralmente ao entrar em um lugar, você o destranca e entra calmamente. Mas não tinha de ser assim o tempo todo.

A porta do apartamento foi aberta com um chute que se fosse um pouco mais forte ou menos preciso, teria quebrado a madeira em dois. Chloe entrou com três caixas na mão e uma debaixo do pescoço enquanto comentava algo sobre o novo capítulo de um mangá com Isabelle, que apenas carregava uma bolsa e um casaco, já que obrigara Lysandre a fazer o trabalho duro.

– Ufa, isso foi difícil – disse a segunda, praticamente ignorando o olhar duro do primo sobre si. Quando virou para falar com a amiga, percebeu que ela já havia corrido para olhar os quartos da cobertura.

A arrumação nem sequer começou, já que demorou momentos para ambas as meninas estarem pulando nas camas, alegando quererem ‘testar a maciez destas’.

Demorou outros tantos momentos para perceberem uma garota andando de patins no pequeno pátio que havia na frente do condomínio de prédios. Do jeito que eram, desceram correndo a escada de emergência, tão rápido que o vaso de uma senhora caiu metros e metros até chegar ao chão, e Chloe gritou “garota de cabelo laranja” tão alto, que a menina saiu correndo para o outro lado do parque.

Bela forma de fazer amigos, Dellatorre.

Mas também não era como se levasse muito tempo para alguém que treina Le Parkour diariamente atravessar um punhado de grama. Um punhado bem grande, por sinal. Aquela que se chamava Juju – ou pelo menos era o que estava escrito em letras bem grandes nas costas de seu casaco – havia sentado calmamente apoiada em uma árvore, tirando foto do lago com os patins ao seu lado.

– HEY, HEY, JUJU! – ela se virou quando ouviu a voz de Isabelle chamá-la, segurando-se para não correr outra vez, grama pinicando o pé enquanto você foge de meia de uma garota com um rosto semiassassino não é divertido.

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Pelo jeito, elas sabiam mesmo como fazer amigas. Ou eram sortudas a ponto de escolher a vítima perfeita. No momento em que aquela que agora descobriram se chamar Juliane aceitou que não iria ser morta nem sequestrada, não demorou muito para conversarem como velhas conhecidas. Ou era só coisa da cabeça de Chloe, que pulou na garota de longos fios laranja achando que já eram melhores amigas.

A garota não se importou.

O sol já se punha – o que não acontecia muito tarde em Londres – e arranjaram um ótimo jantar cozinhado pela patinadora-fotógrafa que pelo que dissera, treinara com um chefe francês quando tinha treze anos. Ao menos as ruivas lembraram-se de pedir para não comerem nenhum tipo de lesma, pois era exatamente assim que achavam que a comida francesa era.

Isso não impediu nenhuma das três de sonhar com caramujos assassinos naquela noite.