Casca

Era uma quente tarde de agosto e os dois anciões tranqüilamente descansavam em suas confortáveis cadeiras.

A mulher ocupava-se em tricotear uma manta de lã azul para o neto mais novo.

Qualquer um diria que estava por completo absorta em sua atividade, porém de soslaio ela observava o homem ao seu lado.

Ele lia um livro, mas este agora repousava por sobre seu colo. Disperso, ele fitava o horizonte, quase cochilando.

A idosa parou de tricotar e o olhou longamente.

Olhos caramelos de um pálido fulgor e com várias bolsas além de olheiras, cabelos alaranjados entregues aos vividos brancos, músculos frouxos equilibrados na débil e delgada pele. Fora com aquele homem que se casara?

Onde estavam os olhos vívidos, o cabelo de fogo e o corpo rijo?

Não importava.

Rukia não se casara com uma casca e independentemente da forma, sempre amaria Ichigo.

Ele moveu a cabeça para o lado; surpreendendo-a, e mesmo com a idade avançada a Kurosaki corou.

- O que está olhando, baixinha?

Ela colocou suas agulhas e linha na mesa e se levantou devagar. Pegou a xícara de chá vazia ao lado do velho e sorriu para ele ao dizer:

- O quanto você é bonito.

Fim.