Não sei por que tomo o lápis na mão para essas palavras escrever.

Elas falam do mundo elas falam de um por que.

Elas falam de morte no meio de flores.

Elas falam de viver.

Elas falam da morte que eu quero conhecer.

Morrer é fácil viver é difícil.

Provocar dor é simples cintila é complicado.

Amar é doido ser amado também.

A loucura é calma a sanidade não.

A noite é vida o dia é morte.

A lua não me machuca já o sol me queima.

A lua me acolhe o sol me repudia.

A lua é bela mais também é fria.

O sol me cega os olhos e longe que me manter.

Por isso viverei na noite para com a lua permanecer.

Mais pra que fala de vida se a morte quero ter.

Para que falar de morte se simplesmente quero viver.

Pra que falar se tudo de um jeito ou de outro vai acontecer.